Литературное произведение- это внутренне целостная, завершенная художественная структура. И писатель, пользуясь особыми законами творчества, создает субьективный образ мира, при этом он так или иначе ориентируется на читателя- реципиента, рассчитывает на живой отклик, хочет быть понятым. Я не знаю более хорошего тонкого мастера , создающего отличные живые произведения - картины, умело пользующегося этими особыми законами творчества , как Холодок. Я долго думала над героем своего обзора. Читала , перечитывала, размышляла. Трудно найти то, что автору удалось лучше или менее всего. Это человек , который больше всего на свете любит жить. Особенно тогда, когда « черные полосы» остаются позади, когда каждый раз мучительно хочется наверстать упущенное. Когда радость от общения с новыми людьми приносит только радость, когда акварельная весна и лето – это кадры на цветной кинопленке. Когда от каждого наступающего нового года ждешь только лучшее и по- новому свежее. Каждый рассказ, каждая миниатюра или даже просто размышления – это особенность. Нет повтрояющихся кадров, потому что жизнь не повторяется , она каждый раз другая, как частицы радости, которые автору дарят люди. Я составила этот обзор из любимых мною и другими произведений, не раскрывая мастерство автора, а показывая , как это делать, пользуясь только цитами из его прозаических публикаций. Пусть они говорят за меня... Итак, Александр Боршковский . Холодок «Всё. Закрываю старый альбом. Пора спать. Только песню городских соловьёв того лета в бархатную обложку не спрячешь....» « Черный круг крепкого кофе с легкой дымкой над ним.....» « А бывает ли дорога в одну сторону? Наверное, тогда нет смысла возвращаться назад. Когда прошлое твое остается там- позади, перечеркнутое большим черным крестом. Нет, не крестом.. Оно замалевано толстой кистью....» « …Они кричали звёзде. Кричали «Привет!!!» её звезде. Они выбрали звезду в ночи и кричали ей «Привет!!!». Почти охрипли, и потом долго целоваться не получалось – кашляли…». «Я еду домой… В прошлое...» «Вино искрилось в высоких бокалах. Он читал ей Хайяма, она переставала жевать и впитывала стихи своими черными, бездонными глазами…» «У каждого свои дороги. И неважно, куда они направлены. Важно, что ты выберешь конечным пунктом? Или это будет та точка отсчёта, которую ты выбрал вчера? Или дорога сама подскажет тебе станцию «Вылезай-ка!». Я всегда мечтал: однажды, ткнув в карту карандашом, быстро собраться и рвануть машину в ту сторону, куда указал грифель. Что там? Новые знакомства, новые люди, новые места…. А ждут ли меня там, сполошного и чудаковатого путешественника, который приехал просто так, лишь для покорения дороги и желания? А поехать, чтобы вернуться? А куда, к кому, зачем?..» « Она танцевала обнажённой на чёрных шёлковых простынях. Лёжа. Это она придумала. А я дирижировал, сидя по-турецки на большом обеденном столе среди тарелок с вчерашним ужином… Особенно меня заводило её лежачее танго!..» «Дорога туда, где нас ждут – это главная дорога. Простите, мать и отец. Прости меня, мой старый дом. Я скоро вернусь к вам. Вот только…» « Особенности домино...» « 5:0 Пять разных оттенков губной помады… Круги под глазами, рот рваной раной, щёки в полоску, вот так! Вот так! Вот, теперь я страшная! Теперь я то, что тебе нужно. «Ты слишком красивая…» - но, почему тогда ты не со мной?!! Слёзы не смывают помаду…. Я руками размажу. В зеркале палитра бежево-сиренево-розово-красно-коричневая. Меня нет…» «Слёзы щиплют глаза. Дворники не успевают. Встречные фары слепят… Почему? Почему время нельзя замедлить?!! Если я не успею сказать тебе «Прости», ты улетишь с болью в сердце…. А это моя боль…. Это я тебе её причинила. Я хочу забрать её назад! Прости…» «4:1 Четыре ноты – аккорд. Тонкие длинные пальцы перебором по клавишам, лёгким движением. Надрывно. Рояль… 1:0 Тебя нет » « Лебединая песня» «- Тёть Клав!.. Мишку в больницу повезли…. Он в прорубь провалился! – Ленка влетела в дом, чуть не выбив дверь, вся нараспашку, с красным от мороза и бега лицом. Все застыли, опешив, уставились на неё… Клавка руками в муке – тесто катала, бабка Настя на пороге кухни, Дед Матвей, едва цигаркой не поперхнулся. Спички аж на пол выронил...» «...Ленка заметила гранёный графин на столе, накрытый салфеткой, мигом, крышку долой и прямо из горла… облилась конечно и, не заметив этого, кинулась к Клаве. Отстранив рукой властно, мельтешившего попусту деда Матвея, густо прыснула на обморочную, прямо в лицо. Помогло! Клава зажмурилась крепко и, почти сразу же, раскрыла глаза. Увидев Ленку близко-близко, схватила правой рукой за ворот, левую так и не сняв с живота – привычка уже материнская… - Живой?!!....» «Туда, в недалекое, далекое прошлое...» « Сирень буйствует, разбавляя вызывающую синеву неба. Тополиный пух, ещё редкий, но уже пошёл. Или одуванчик?.. Неважно. Кружит голову. Мельтешит...» «Нам не в кино надо. Нам бы пивка попить в буфете, цивильно, без претензий. А кино? Завтра по двадцатику с утра можно посмотреть. Тока жаль, без буфета… А нам буфет надо, с пивом...» «- Ленку не видели, мальчишки? - Не. - Не видели, тёть Клав… - Ну, я ей устрою, шалава! Ни фига! Мамаша даёт! Ленкина мать, кутающаяся в воротничок ситцевого халата от стыда и злости, не успела толком удалиться, как нас скрутил смех: Ленка с Валеркой в сквере под Лениным и густыми елями по периметру, в дести метрах отсюда, дегустируют мамкину польскую губную помаду. Единоличники! Все тихо завидуем...» « Пазлы..» «Тот, кто придумывал бумагу для фотографий, наверно сразу подумал о людях, которые будут их когда-нибудь рвать. Фотографии рвутся приятно легко, с мягким тихим хрустом. Раз, два, три, четыре, пять… Пазлы.» « Помнишь?.. Розовый твой плащ расклешенный. Злил он меня своим покроем - скрывал то, что хотелось видеть: фигурку твою рельефно точеную девичью. С другой стороны, возбуждал фантазию, сплетал интригу ощущения рук моих под ним, в тепле и уюте на бёдрах твоих. И дрожь моих рук; невозможно унять и успокоить. Близко… - Ты меня любишь? - Ну, конечно же, дурочка… - Скажи. - Говорю...» « ..Ты помнишь первый поцелуй?.. А я нет… Страшно обидно…. Но я не буду просить тебя напомнить, чтобы не стать предателем. Я сам вспомню, обязательно вспомню…» «Пазлы нашей любви – это тоже любовь. Запоздалая… Вечная. Спасибо тебе, родная…» « Я люблю плакать в дождь» «Я люблю плакать в дождь…. Подставив лицо навстречу каплям дождя, плакать тихо, внутри себя. Смешивать горячие слезы с прохладными струйками небесных вод, текущими по лицу… Я люблю плакать в дождь…. И никто не поймет, что я плачу. Никто не осудит. Я даже могу улыбаться при этом. Плакать одному, улыбаться другому.... Я люблю плакать в дождь…. Тогда не так жгут эти слезы глаза. Вода разбавляет их горечь и соль. Я слушаю дождь и свое сердце. Дождь снаружи, а сердце внутри… Я люблю плакать в дождь…. Иногда горько, с трудом сдерживая рыданья, – это о потерях. О тяжелых потерях - отец, брат, друзья, близкие люди. С тихим стоном…. Я люблю плакать в дождь…» « В какой стороне Колыма?» Колька споткнулся и упал в пыль. Петька уже разогнался и катил дальше, паруся рубахой. Закусив нижнюю губу от боли в разодранной коленке, Колька отряхивал шорты. Бормотал… - Может, я и папку найду в бинокль. Только надо узнать: в какой стороне эта Колыма… " Батистовый платочек" "Сашка стоял в коридоре и, морщась, тёр руками свои злополучные уши. Увидев Светку, подбежавшую к нему, потупился. - Больно, Саш?.. - Да не-е… - мальчишка пытался увернуться от её заботливого взгляда. - Бедненький… - Светка хотела погладить его по голове. - Да хватит тебе!… На вот, возьми свой… платок, - в протянутой руке его был белый батистовый платочек с кружавчиками и шелковой вышивкой по уголкам. - Спасибо… - Не роняй больше.… А то пацаны меня засмеют… Светка хотела что-то сказать в ответ обидное. Но почему-то, подавшись к нему в порыве, неуклюже чмокнула в нос. - Пусть смеются. Они все дураки!.."
Просто чудесные строки из чудесных и мастерски написанных произведений.
0
