И близится финал. Совсем не страшно остаться в поле воином. На дне весенних луж остался день вчерашний, в котором было что-то обо мне. И со щитом, как водится, случайно, не победив, но выиграв бои, я жду, когда мне небо даст отмашку и я забуду все слова твои. И ни мельчайших, ни больших сомнений не остается. Вот она - чума на оба наших дома. Время тени минут и лет смахнет в плаща карман случайного прохожего ночного и станет тяжелее его шаг на целых три невысказанных слова: я не люблю. Тебя я не люблю. Вот так.
в плаща карман случайного прохожего ночного - такой фаршик получился, но сам образ замечателен. Неужели мы где-то как-то случайно или нет ловим чужие флюиды и, бывает, удивляемся: что тянет так? Что вдруг, откуда ни возьмись, опутало как-будто паутиной и душит, давит... Неужели...
0
