Вспомнилась мне прошлая осень. В то время моя жизнь менялась, постоянно что-то происходило. События, которые в дальнейшем сыграли важную роль в моей судьбе.
Я сильно пил. Не было и дня без выпивки. Я был брошен, был один и одинок душевно. В доме бардак, разбитое зеркало.
Мне нравилась холодная, дождливая погода той осени. Я ночью открывал окно, закутывался в одеяло и дышал свежим воздухом, запахами грусти и тоски, а ещё костров и краски. Когда нет дождей люди жгут листья, мусор. Сжигают летние труды.
Все готовятся к чему-то новому и нежеланному. Красят заборы, гаражи, бабушки свои старые деревянные окна – хотят защитить, продлить существование того, чего сжечь нельзя или ещё рано.
Это и многое другое, всё в осеннем воздухе.
Я заболел.
Помню, как в ознобе простуды пошёл в магазин. За пивом конечно. Друзья мои, с которыми и врагов не надо решили проведать меня, я не отказал.
В торговом павильоне, Ира - моя одноклассница стояла за прилавком. Удивление скрыл. Мы редко общались после школы. Она была из бедной семьи, милой, симпатичной. Фигурка стройная. Мне нравились её каштановые кудри и улыбка. Всегда.
Я поздоровался, она улыбнулась, сказала привет. Почему я спросил, что она делает после работы, не знаю. Мне захотелось позвать её к себе. Я позвал.
- Придёшь ко мне вечером? У меня пьянка дома собирается. Все свои будут. Всех ты знаешь.
- Приду, - не думая, ответила она.
- Ну, тогда ещё пачку презервативов продай мне…

***
За темой осени, я решил сходить в парк. Погода прохладная, недавний затяжной дождь наполнил атмосферу влагой. По дороге всё те же запахи костров и краски.
Люди.
Разные, я поделил их на два типа, просто шатающиеся в своё удовольствие – как я. И чем-то занятые, что-то жгущие и красящие люди.
Свободную лавку нашел легко. Посидел немного. На глаза попалась в метрах десяти таблица с правилами что нужно и можно делать – синенькая, и чего нельзя – красненька. То чего нельзя делать в парке, я уже всё это делал когда-то. Синенькую даже не читал и вот решил узнать, что же нужно и можно делать. На второй строке эту идею я бросил и пошёл дальше к пристани. Моя любимая лавка под ивой, шум воды, вдалеке мост. Ива ещё хранит немного зелёной краски, но уже видно как она засыпает.
Сон – маленькая смерть.
Мне всегда казалось, что осень – это что-то древнее. И всегда сравнивал её со смертью. Осенью всё умирает. Так многие думают, конечно, но всё равно каждый по-своему видит. Мне видится осень в образе древнего старика, приходящего в мир в определенное время. Время он узнаёт по движению планеты, эпохи читает по звездам. Он появляется и когда уходит, забирает с собой то многое, что мы сжигаем и забываем.
Осенью всё умирает ненадолго, поэтому это любимое время и Смерти.
Брошу в пустоту мысль - Смерть – дочь Осени.
Осень существовала уже тогда, когда и жизни на земле не было. Старик бродил одинокий, делал свое дело, а потом когда появилась жизнь на земле, он породил Смерть и теперь приходит повидаться с дочерью раз в год. Ему уже учить её нечему, они просто делают свои дела. Смерть беспрерывно, вечно, словно увлеклась своими знаниями и наслаждаясь силой. А отец мудро и даже красиво.

***
В тот вечер собралось немного народа. Все те же лица, кроме одного. Самого симпатичного, несмотря на присутствие других девчонок. Иринка радовала. Почему же я позвал её? До сих пор задаюсь этим вопросом. Почему она пришла? Согласилась почему? Кроме привета на улице, школьных воспоминаний, холодной дружбы, редкого общения ничего и не было. В тот вечер я спросил у неё, что она видит в жизни, в будущем, чего хочет, стремится к чему.
- Я хочу, чтобы всё было спокойно и мирно. Хочу любить и быть любимой, - ответила она просто и искренне, и улыбнулась. У меня больше вопросов не было, мы просто разговаривали и нам не мешали.
Когда все расходились, я спросил:
- Придешь ещё?
- Может быть.
Она не пришла, а я не звал. Не знаю, почему не звал. До сих пор думаю над этим.

***
Случай. Город маленький. Парк хорошее место. Пристань любят все. Мой одноклассник спустился ко мне. Поздоровался, присел рядом. Говорили не долго, потом он спросил:
- К Ирке на сорок дней придешь?

***
Она сорвалась с крыши, упала. Ударилась головой о каменный выступ. Умерла быстро. Умерла в двадцать три года. Была на четыре месяца младше меня.
Она с каштановыми кудрями и милой улыбкой перед моими глазами.
Мне рассказали, что тот камень впитал её кровь. Мне рассказали, что её отец винит себя в её смерти. Винит за то, что построил этот дом, что своими руками положил этот камень, создал этот выступ, создал то, что убило его дочь.
Я вижу, как он со слезами на глазах разбивает молотом её смерть. Он не верит. Он проклинает себя.
Я вижу, как играет жизнями Смерть, как качает головой отец Осень, не зная уже, что и сказать…
Я - если бы даже и знал о том, что случилось, не пошёл бы на похороны. Хочу, чтобы Ирина всегда в моей памяти оставалась живой.
С каштановыми кудрями и улыбкой.
Помимо запахов краски и костров, ночью в открытое окно, каждой осени, в такие дни, теперь, мне всегда будут доноситься с ветром и воспоминания о человеке, которого я знал, который мне нравился.
С ней весь седьмой класс я сидел за одной партой.
В этом году с ней моя осень.