- Расскажи мне про пустыню, - я думал, что она уже спит и решил раскурить трубку. Маленькая шельма, блестит глазами из темноты. - Спи. В пустыне нет ничего, кроме палящего солнца, - прячу трубку и разгоняю дым рукой. - А снег? - Песок. Он выжжен солнцем и не успевает остыть за ночь, - не вру. Помню… - А небо? Оно не серое? - Небо синее, бездонное. Пустое. И тоже жаркое, - память скупо дарит цвета. - Помню жару. Я была в твоей пустыне. Мама поила меня травами и укрывала целой кучей одеял. Она пела мне и это было похоже на ветер. Я закрывала глаза, но солнце не гасло… - Это другое. Спи, малышка. - Ладно. Когда у меня совсем вырастут крылья, я отнесу тебя туда. - Вряд ли я доживу, да и не хочу туда возвращаться, - как сказать ей, что старого мира скорее всего больше нет, если и сами в это стараемся не верить? - Хочешь-хочешь. Ты всегда плачешь, когда говоришь про пустыню. - Где ты видишь, что я плачу? – и невольно прячу лицо в полумраке. - Я чувствую. Там, внутри плачешь по своей пустыне. - Земля не всегда была пустыней, - какая нелепость… - Расскажи. - Спи. Крылья растут во сне, - а здесь дети обрели крылья. А счастье? - Ладно. Я буду спать, если ты перестанешь плакать. - Я уже не плачу, - соврал или нет? - А я уже сплю. Погладь мне крылья, деда…
Очередная дразнилка от тебя, автор. За это тебя и не люблю. Хрен тебе, а не отзыв, пока не начнёшь уважать читателя. Ведь можешь, но не хочешь! Ругал и буду ругать за этакие недоделки. Сам такой!
Ох, дневник мысли и жизни. Наверное, пишутся в такие моменты, когда не ты водишь пером, а душа, или что-то большее, чем душа. Словами не передать, это надо прочувствовать на особом уровне.
0
