Литресторан - Литературный проект Litory
Главная | Правила сайта | Мой профиль | Выход | Почта() | Вы вошли как Гость | Привет, Гость
Litory

Сетевой литературный проект

Форма входа
Меню сайта

Категории каталога
Зарисовка [9]
Миниатюра [73]
Рассказ [58]
Новелла [16]
Эссе [4]
Повесть [4]
Письмо [30]
Сказка [17]
Мини-мини [12]
Отрывок из романа [1]

Друзья сайта
    Система авторегистрации в каталогах, статьи про раскрутку сайтов, web дизайн, flash, photoshop, хостинг, рассылки; форум, баннерная сеть, каталог сайтов, услуги продвижения и рекламы сайтов fc-games ЛитКлуб Goneliterane  Да здравствую я! Что хочет автор Русская рыбалка Youngblood livejournal Create a free website vikislovar

Мини-чат

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Главная » Публикации » Проза » Рассказ 

Проклятие  
07.04.2010, 00:48
Я возвращался домой, когда заметил на тёмном небе зарево на соседней улице, как раз там, где жил мой друг. Предчувствуя неладное, а вернее опасаясь этого, побежал туда. И мои опасения подтвердились. Горел дом Олега. С другой стороны улицы уже мчала «пожарка».
Когда я вбежал во двор, огонь вырывался из всех окон, языки пламени забирались на крышу. Пожарная машина резко затормозила у двора, а я подумал, что поздно, дом уже не спасти. Прижавшись к забору, на земле сидела Лена, жена моего друга.
- Что случилось? – спросил я, присев к ней и приобняв её за плечи. Она вся дрожала, - где Олег, дети?
- Олег, - тихо сказала она, - он остался там…
- А дети?
- Они у мамы Олега…
Я встал. Люди в униформе уже затаскивали во двор пожарный рукав, меня и Лену вывели за двор.
Очередные похороны друга. К сожалению, так и не удалось выяснить, из-за чего точно произошёл пожар, но наиболее реальная версия сводилась к поджогу. Лена с детьми уехала к своим родителям в другой город.
Прошёл месяц. Жизнь потихоньку вошла в своё русло, хотя потеря друга ощущалась ещё отчётливо, тем более, каждое утро я видел остатки от дома Олега из своей квартиры на пятом этаже. Сгорело практически всё. Я сидел на работе и строчил отчёт, когда зазвонил мой сотовый. Я ответил на звонок, не отрываясь от работы:
- Я слушаю.
- Привет! – ответил мне мужской голос, - Не узнал? это я, Сидухин.
-Женя? – меня удивило, что он звонит мне, ведь мы особо не общались. Он хорошо знал Олега, ещё нескольких ребят из наших общих знакомых, но нельзя сказать, что мы были друзьями.
-Как у тебя дела? – спросил он, хотя по голосу было понятно, что мои дела его интересуют меньше всего.
- Спасибо, нормально, - ответил я, мыслями находясь в отчёте.
- Мне нужно с тобой поговорить, пока не поздно.
- Хорошо, - ответил я, - это терпит до вечера?
- Да, приезжай ко мне.
- Хорошо, до вечера. Извини, у меня дела, - ответил я и положил трубку, после чего продолжил свою писанину.
Женя открыл дверь и с улыбкой на лице протянул мне руку. Я пожал её и вошёл. Когда я разделся, он провёл меня в зал, потом принёс бутылку коньяка, шоколад и нарезанный лимон.
- Извини, что я тебя побеспокоил, - сказал он, разливая коньяк, - но дело довольно сложное. Я не надеюсь, что ты во всём разберёшься, но я должен с кем-то этим поделиться. Да и в городе у нас ведь больше не осталось друзей… Общих.
- Всё нормально, - ответил я, не понимая, к чему он клонит, - если я смогу помочь, то помогу.
- Знаешь, всё так запутанно, - сказал он, подняв рюмку.
- За тех, кто не с нами, - ответил я и опрокинул в рот содержимое рюмки, закусив лимоном.
- Всё началось пятнадцать лет назад, - выпив, сказал он, - в это трудно поверить, но я только сейчас понял, в чём причина смертей. Мы тогда поехали на природу, всем курсом. А было нас там двадцать три человека.
- Честно сказать, - произнёс я, - я что-то не пойму…
- Смерть Олега не была случайностью, как и все предыдущие смерти, понимаешь? Ни Игорь, ни Слава, ни Петя, никто не погиб просто так…
- Почему так в этом уверен? – спросил я и наполнил рюмки, - Олег сгорел, Игорь попал в аварию, Петька упал с лестницы, Славка захлебнулся. Царствие им небесное.
- Вот посмотри, - он встал, прошёл к книжному шкафу и принёс фотографию, - этот снимок был сделан в тот день…
Я посмотрел на фотографию. Двадцать три человека, половина которых мои друзья. Правда, уже не все живы. Лицо каждого, кто уже погиб, было обведено в чёрный круг, а над кругами стояли цифры.
- Я всё же не пойму к чему ты ведешь, - сказал я, продолжая рассматривать фото.
- Посмотри, все умирали в таком порядке, как расположены на фотографии. Видишь? Олег стоял пятнадцатым, он и погиб спустя пятнадцать лет. А первый, но ты его не знаешь, погиб на следующий год. Захлебнулся чаем. И знаешь, в чём дело? Это проклятье! Мы только сфотографировались тогда, подошла цыганка, что-то попросила, потом хотела нам погадать. Кто-то из нас, я уже не помню, послал её подальше, а она так спокойно сказала, что каждый год мы будем терять одного из нас. Мы тогда рассмеялись. Но после смерти Петровича пару лет назад мне на глаза случайно попал этот снимок.
- И ты веришь в то, что она вас прокляла? – спросил я, хотя по его выражению было видно, что он в это верит.
- Да, - грустно сказал он, - я пытался объяснить это и Олегу, и остальным. Господи, они просто посмеялись. Ты посмотри на фото…
Я внимательно вгляделся в снимок. Женя стоял рядом с Олегом и, как я понял, по его умозаключению он должен быть следующим.
- В следующем году, - произнёс он дрожащим голосом и выпил.
Домой я вернулся поздно и потом не мог уснуть ещё несколько часов, все, размышляя над разговором с Женей. Проклятие цыганки. Я сам никогда не верил в это, и с удовольствием бы рассмеялся ему в лицо, если бы говорил он не так серьёзно. Но весь вечер он был не просто серьёзен, я бы сказал, что он был чудовищно напуган тем, к чему он пришел, сопоставив смерти с той цыганкой. Самое ужасное было то, что всё сходилось. Каждый год умирал один человек из их компании на снимке. Я присутствовал на семи похоронах. А если это правда? Если всё так и есть, как говорит Женя…
Я проснулся. Жутко болела голова. Сев на край кровати, я засунул ноги в тапочки, протёр глаза и посмотрел на часы. Полдвенадцатого! Проспал. Быстро умывшись, я оделся и выскочил из дома, как пуля. Только на остановке я осознал, что сегодня выходной. Выругавшись на себя, я побрёл домой. Зазвонил телефон. Это был Женя.
- Да, я слушаю, - устало ответил я.
- Я всю ночь думал, - сказал он, - а что если попробовать разыскать ту цыганку, попробовать снять проклятие, а?
- А ты её хоть помнишь? – спросил я, - как она выглядела? Пятнадцать лет прошло! И знаешь, я думаю, что ты просто себе накрутил. Такое бывает только в кино.
- Тебе легко, тебя это не касается!
-Извини, но я действительно не верю в это.
Новый год я отпраздновал на работе. С Женей мы больше не разговаривали. Но спустя неделю после празднования я ему позвонил.
- Алло? – поднял он трубку.
- Жив? – весело спросил я, - всё в порядке?
- Спасибо, - ответил он, - и тебя с праздником. Год ведь только начался. Знаешь, я подумал и решил, что действительно всё это фигня.
- Вот и отлично, дружище! – рассмеялся я, - молодец!
- Спасибо, я жениться собираюсь. Приглашаю тебя. Придёшь?
- Да, конечно! Почему бы не прийти.
В назначенный день я проснулся рано. Целую неделю до этого я мучился, думая, что подарить. Но в итоге так ничего не придумав, купил красивый конверт и вложил в него приличную сумму. По дороге к загсу я приобрёл огромный букет роз. День был ветреный, к тому же ещё и снег валил крупными хлопьями. Приходилось щуриться, отворачиваться от ветра.
На подходе к загсу я увидел огромную толпу. Чем ближе я приближался, тем отчётливее слышал причитания и женский плач. К горлу подступил комок, сердце сжалось только от одной мысли, что это могло значить. Пробравшись через толпу, я увидел распластанное тело Жени. Снег под его головой окрасился в красный цвет, а на его лице застыло выражение испуга. Букет выпал из моих рук, я отошёл в сторону. Или он был прав, или это дьявольское совпадение. Послышался шум сирен. Рядом со мной стояли двое пожилых мужчин и о чём-то тихо разговаривали. Я достал сигарету и подошёл к ним.
- Прикурить не найдётся? - спросил я.
- Пожалуйста, - ответил один из них и протянул мне зажигалку, потом обратился к собеседнику, - жизнь ведь не предсказуема. Был молодой парень, и нет его! Обидно. Жениться хотел.
- Да, бывает же вот так… - протянул другой.
- Спасибо, - я вернул зажигалку, - а что произошло?
- Так что тут непонятно? – ответил второй, - жених поскользнулся, ударился о ступеньку…. Насмерть.
- Ясно, нелепая смерть, - кивнул я и побрёл прочь.
Купив коньяк в магазинчике у своего дома, я устроился в кресле, включил телевизор и выпил несколько рюмок подряд, после чего «отрубился».

Проснулся от настойчивого звонка в дверь. Заскочил в ванную, умылся и пошёл открывать дверь. На пороге стояла девушка лет тридцати, не то чтобы красавица номер один, но и некрасивой назвать её не повернулся бы язык. Дорогая чёрная шуба сидела на ней идеально. Прядь чёрных волос спадала на заплаканное лицо.
- Здравствуйте, - сказал я, - я могу вам чем-то помочь?
- Нет, - тихо ответила она, - извините! Да что я несу?!
Она заплакала. Я осторожно тронул её за руку, поманив войти в комнату. Закрыв за ней дверь, я провёл её в зал и, усадив в кресло, налил ей коньяка. Выпив, она тихо произнесла:
- Спасибо. Всё никак не могу поверить.… Ах да, я не представилась. Ангелина. Мы с Женей должны были пожениться…
- Я вам сочувствую, - ответил я и выругал себя за свою недогадливость.
Она тяжело вздохнула и попросила ещё конька. Я налил ей и себе. Молча, выпили.
- Женя оставил для вас письмо, - сказала она и, достав из сумочки конверт, протянула его мне дрожащей рукой.
- Оставил?
- Да, накануне он просил отнести его вам, и ещё семь писем я отправила по разным адресам. Сказал, если со мной что-то случиться…
- Я знаю, - ответил я и вскрыл конверт. Просто снимок, тот самый, который он мне показывал. И не большая записка:
«Если ты это читаешь, значит, я уже мёртв. Тем, кто остался в живых, разослал подобные письма. Если сможешь, помоги им выжить…»
«Я же не бог, - подумал я и внимательно посмотрел на снимок».
- Что это всё значит? – спросила Ангелина.
- Вы не поверите, - ответил я, потом налил ещё по рюмке и рассказал ей Женину теорию смертей тех, кто изображён на снимке. Но вопреки всем моим ожиданиям, она после минутной паузы дрожащим голосом выдавила:
- Боже мой, как глупо! Как глупо они все погибли! Надо же предупредить остальных!
- Вы это уже сделали, - пробурчал я, всё ещё не веря в эту теорию о проклятии, - но вряд ли кто-то из них в это поверит…
- Это же очевидно! Через семь лет в живых на этом снимке никого не останется…
- Я в это не верю, - ответил я и закурил, - но, чёрт возьми, всё складывается! Двое из оставшихся в живых мои друзья....
- Вы должны лично поговорить с ними! Господи, неужели мы так и будем сидеть, сложа руки, зная, что жизни людей в опасности?!
- А что мы можем сделать, - спросил я, размахивая перед собой дым, - даже если это правда? Что, скажите?
- Я не знаю.… Найти ту цыганку…
- Если кто-нибудь её только помнит, - ответил я, - а вдруг её вообще больше нет…
Через три дня прошли похороны. Ещё одни похороны. Теперь в городе не осталось никого, с кем я учился в институте. Остальные поразъехались. Но теория покойного Жени не выходила из головы. Прозвонить остальным? Меня на смех поднимут и слушать не станут! Каждый раз, когда я подходил к телефону, чтобы обзвонить тех, кто остался, и смотрел на список из семи номеров, то меня что-то останавливало. А с другой стороны, я должен был выполнить просьбу Жени…. Но не решался.
Решился я только через год, когда мне позвонила Ангелина и сообщила, что умер ещё один человек с фото. Я его знал, но мы никогда не общались. Все, хорошенько обдумав, даже записав на бумагу речь, которую я буду говорить оставшимся в живых, я сел в кресло, подвинул к себе телефон и стал один за другим набирать номера телефонов. Лишь двое из шести не послали меня, так как были моими хорошими друзьями. Один из них, если верить в проклятие, умрёт через два года, а второй замкнёт этот проклятый мор. Положив трубку, я с облегчением вздохнул. По крайней мере, подумал я, я попытался. Полчаса на телефоне. Ещё я узнал, что я не первый сумасшедший, который им сообщает об этом. И попросили не присылать больше писем, а то заявят в милицию. Ангелина обзвонила их раньше меня. Так что я вообще мог этого не делать.
Прошло два года и если бы не Ангелина, я бы и забыл об этом чёртовом проклятье. Но она каждый год звонила и сообщала, что умер ещё один человек, изображённый на снимке. В этом году погиб мой друг и я, взяв недельный отпуск, поехал в другой город на похороны. Терять друзей всегда больно и неприятно. Сразу чувствуется, что в мире стало чего-то не хватать. Когда я пришёл на кладбище, где все уже собрались, то меня поразило, что оставшиеся три человека стояли перед могилой в такой же последовательности, как и на фотографии. Ещё три года и их не станет. Я начинал верить, что это всё действительно, правда. Потом, после похорон, я узнал, что Ангелина ходила к разным бабушкам, гадалкам и пыталась снять это проклятье. Но у неё ничего не получилось. Я ещё раз попытался поговорить с теми, кто остался жив, на похоронах. В этот раз они не смеялись надо мной, но и не верили в это. А может просто сделали вид, что их всё это не касается. Возможно, каждый из них по-своему и пытался решить эту проблему, даже разыскивали ту цыганку. В любом случаи, мне об этом было не известно.
Не знаю, как все, кого это касалось, а я чувствовал себя странно. Ведь эта история меня никак не касалась. Да, умирали мои друзья. Грустно. Но что мог поделать я? И, тем не менее, когда я все-таки начал верить в это проклятье, я стал переживать за них. Но они не хотели это принимать.… Когда остался один человек со снимка, я поехал к нему и попытался ещё раз с ним поговорить на эту тему. Виталик, так звали его, мне ответил:
- Я никогда не верил в подобное, дружище. И если я в следующем году умру, значит такая у меня судьба. А что касается этого, как ты говоришь, проклятья, то я вообще не помню этой истории.
- Но вот же, вы на снимке, - сказал я и показал ему снимок, зная, что у него есть точно такой же, - разве ты не помнишь тот день?
- Почему же, помню. Даже очень! Но вот этой истории с цыганкой, хоть убей, не помню! И, тем более что мы можем сделать? Знаешь, за прошедшие годы я не один раз оказывался на той станции, и когда мне сообщили о проклятье, я даже для интереса хотел отыскать эту пресловутую цыганку. Но я вообще на той станции, ни разу не встретил, ни то, что цыганки, вообще каких-либо цыган.
Прошёл ещё год, и я стоял на очередных похоронах. У Виталика осталось трое детей. Да и не только у него. У многих из этих двадцати трёх человек. Как же в этом мире всё не справедливо! Через неделю я узнал, что Ангелина покончила самоубийством. Она слишком рьяно пыталась спасти их после кончины Жени. И, видимо по этому, у неё не выдержали нервы. А там бог его знает, что ещё за кошки скреблись у неё на душе.
Почти через полгода я случайно оказался на той станции, где были сфотографированы все погибшие. По воли бога или чёрта, а может и ещё кого, но у меня было самое паршивое настроение. Я сидел на перроне, курил и ждал свою электричку. Вокруг никого не было. Может и местность играла роль в моём настроении, так как стояла мёртвенная тишина. Всякие дурные мысли лезли в голову. Я почему-то вспомнил каждого, кто погиб за двадцать три года…. Захотелось напиться. И к счастью, где-то недалеко просигналила электричка. Я скоро буду дома.
- Помоги, мил человек, - услышал я голос и поднял глаза. Передо мной стояла пожилая женщина, прилично одетая. Я бы сказал даже очень. Чем-то походила на цыганку, но в тоже время вроде как русская. Но что-то мне в ней не понравилось, не знаю что. Вот бывает, что видишь человека впервые в жизни, и он тебе сразу же не нравиться, хотя ты с ним ещё не общался. Усмехнувшись, я закурил и ответил:
- Иди отсюда, не стыдно попрошайничать?
- А тебе жалко?
- Слушай, вали отсюда! – ответил я и встал, пошёл прочь.
- Ты этот год не переживёшь, мил человек, - услышал я сзади и замер. Это она! Сучка! Сколько ненависти и злости я испытал в тот момент! Словами не передать. Показалась электричка. Не знаю, какое безумство мной овладело, но я развернулся, подошёл к ней и, схватив за ворот куртки, закричал:
- Двадцать три года назад! Здесь, ты навела проклятье на молодых парней! Они теперь мертвы! Ты понимаешь? За что? За что?
Она спокойно смотрела в моё лицо, истязаемое ненавистью. Может это её спокойствие меня заводило ещё больше. И я продолжал кричать, кричать… Я очнулся, когда мои руки отпустили её под подъезжающую электричку…. Глухой удар о рельсы, брызги крови.… И я побежал. Долго бежал. Пока не выбился из сил. К половине ночи я вышел на какую-то дорогу. Господи, я осознавал, что убил человека, но вместо угрызений совести я чувствовал, что поступил правильно.… Но после её смерти её слова в один прекрасный день сбылись….
* * * *
Врачи борются за мою жизнь. Почти всегда я в темноте. Один. И я знаю, что это смерть. Медленная и мучительная смерть. Когда они вызволяют меня из этой темноты, я вижу их лица в белых шапочках и с закрытыми ртами, ощущаю на себе кислородную маску, капельницы в венах… Я не знаю, что случилось, но однажды, повторюсь, в один прекрасный день, на работе я потерял сознание. Очнулся в больнице. И вот я здесь уже не знаю, сколько дней. Медленно я вновь погружаюсь в темноту…. Я благодарен врачам, но им меня не спасти….. И вдруг я услышал звук аппарата, который следил за моим сердцем. Громкий и непрерывный. Сердце остановилось…

Категория: Рассказ | Добавил: Lexsius2007,
Просмотров: 259 |  Комментарии: 2
Всего комментариев: 2
1  
Ну вот не знаю, что написать в отзыве.
Неплохой мистический детектив. Всё в рамках жанра. Довольно ровное повествование. Читал с интересом, но показалось, что интриги не хватает. Той, котораяза грудки хватает и держит в напряжении, заставляет лихорадочно искать разгадки вместе с героями и вздрагивать чуть не в каждом абзаце.

2  
Похоже на краткий пересказ фильма, с опусканием лишних и не лишних подробностей. На мой взгляд текст портят "клише", шаблонности, он становится излишне предсказуемым и упрощенным. В целом по тексту: сюжет есть, герои есть (хоть и не раскрытые, не успевающие стать близкими читателю, из-за чего и не происходит сопереживания), события есть, а вот глубины нет. Больше напомнило план рассказа, а не готовый вариант. Можно попробовать раскрыть тему более глубоко.


Copyright MyCorp © 2019