И никаких: прости, но жизнь - такая... Уже не встретится - у всех свои дела. И ты опять куда-то уезжая, попросишь, чтобы больше не ждала ночных звонков с прогнозами погоды: опять нам небо не подарит дождь... И кажется, что лето длится годы, когда кого-то любишь, но не ждешь в расплавленной Москве на перекрестках, где выбор так велик, что не уйти, и я стою, подсчитываю звезды, что светят тебе где-то там, в пути. И не загадываю никаких желаний, я знаю: тебе будет так светлей. Отсутствие прогнозов между нами и бесконечность знойных летних дней.
0
