Литресторан - Литературный проект Litory
Главная | Правила сайта | Мой профиль | Выход | Почта() | Вы вошли как Гость | Привет, Гость
Litory

Сетевой литературный проект

Форма входа
Меню сайта

Категории каталога
Зарисовка [9]
Миниатюра [73]
Рассказ [58]
Новелла [16]
Эссе [4]
Повесть [4]
Письмо [30]
Сказка [17]
Мини-мини [12]
Отрывок из романа [1]

Друзья сайта
    Система авторегистрации в каталогах, статьи про раскрутку сайтов, web дизайн, flash, photoshop, хостинг, рассылки; форум, баннерная сеть, каталог сайтов, услуги продвижения и рекламы сайтов fc-games ЛитКлуб Goneliterane  Да здравствую я! Что хочет автор Русская рыбалка Youngblood livejournal Create a free website vikislovar

Мини-чат

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Главная » Публикации » Проза » Эссе 

об осени просто...  
04.11.2010, 21:49
( дневниковое, скорее всего)

Поезд

И мне тоже казалось, что осень- это поезд. Поезд, который прибывает на свой путь по какому- то особенному расписанию, которого нигде нет, даже если раз сто спросить в окошечке " информации".
И на перроне всегда толпа, вечно пытающаяся пробиться без очереди и без билета, без таможенного досмотра и виз.
А проводник молча курит в распахнувшиеся двери и ... ничего не замечает. Ни чемоданов в окно, ни безбилетников. Ничего.
Даже меня. Потому что я всегда прихожу, но не еду.
Поезд уходит. А я так и стою на перроне. На желтых листьях, под шляпой зонта.
Я так и не могу уехать в осень.
Осень приходит и уходит без меня.
Всегда.
Особенно, когда прилетает

ангел

Когда собираешь мысли в кулак, сжимаешь его изо всей силы, а потом вмиг разжимаешь пальцы и мысли рассыпаются, стелются мелким бисером, попадают под ноги, кажется, вот - вот упадешь! И тогда на арену выходит Осень.
Та, чертовски красивая, подбадривающая твоего Ангела задержаться, не лететь, а спокойно допить свой кофе.
Игра в " гляделки". Не бойся, не укусит.
И Ангел уже поудобнее устраивается в кресле, требует виски и креветок.
Обязательно по утрам турецкий кофе и чтоб в комнате всегда были цветы.
А потом он курит только трубку, и ты бежишь покупать ему какой- то особенный табак.
И чтоб душа наизнанку и он мог лучше рассмотреть, что у тебя болит.
Он не утешает, если не спишь, а плачешь в подушку, не ищет лекарства, если болит голова.
Осень подливает ему виски, и он ест креветки прямо из коробки, разглядывая настенный календарь.
А ведь уже

ноябрь

Когда город повисает в тумане.
На вытянутой ладони мокрый лист.
Сыро и серо.
Серые крыши домов, серые стены, серый асфальт и серые куртки прохожих.
Смотрю исподлобья.
Кепка натянута на самые глаза.
Не дышать…
Потому что рядом

море

И главное, что оно все- таки дышит. Живет, стонет, если больно. Кричит, падает, ударяясь о уже разломанный пирс.
Живое, обжигающее, с белыми гребнями волн на горизонте. Давится осенним ветром прямо в лицо, ловит воздух открытым ртом, плачет, уткнувшись в колени.
Становится чужим на мгновение, тут же ласковым, трется о ноги, пробует мяукать, просит корм.
– Как кошка – засмеешься.
Коснешься мокрой шерстки, почешешь за ушком.
– Кошка– уточнишь.
Свернусь калачиком прямо на пляже, куртка намокнет он набежавших волн.
Протяжно мяукну, оглянусь.
Осень.
– А кошки никогда никого не ждут.

ведь

Надо совсем чуть- чуть, чтобы раствориться в осени. Шагнуть в картину, написанную маслом, заблудиться в осеннем лесу, среди желто-красного, упоительного, шумящего и щемящего.
Как в детстве. Когда выходишь на улицу провожать журавлиный караван. Бежишь следом до самого обрыва, задрав голову, следишь, как он исчезает в хмуром небе, превращаясь в совсем уже невидимую точку.
Потому что у тебя больше нет крыльев.
Они осунулись и завяли. Обмякли.
Запасные давно потеряны, а значит, ты никогда не взлетишь.
Не поднимешься с ними в небо, не догонишь, не совьешь гнездо.
– А ты же бабочка просто – проговоришь глухо. – Бабочки не вьют гнезд.
– Ну и что! Можно стать ветром и догнать их в пути.
– Или на самолете. Или даже с разбегу. Сигануть сразу с обрыва. Сколько терпеть еще? Всего- то ночь или две.
Разве же это долго?

Как сон

Где суеверия больше, чем веры.
А у господина Бога осенний отпуск.
Он загорает в Греции, где- то в Кастории. Встречает и провожает солнце. Покупает шубы, готовиться к холодной зиме.
Даже кашляет в кулак, изображая простуженного, и ему дают в долг.
Он же Бог. Его никто не знает, но верит.
Пробуют пошутить, но Бог не понимает шуток. Смотрит сурово, отворачивается.
Скорее бы домой, на небо.
Ангелы утешили бы….

если могли бы

Оказаться среди осени и среди нас.
Без крыльев- опахал.
Без своих божественных штучек.
Без секретов и без чтений судьбы по линиям на ладонях.

конечно

еще бы хотелось солнечного утра.
И чтобы шпили замка упирались прямо в нарисованные облака.
Чтобы дождь после обеда простучал по крыше. Расплакался бы, размазывая тушь по стеклам.
Разнылся бы и , хлюпая носом, просто подслушал бы

разговор из детства

— Как все–таки хорошо, что мы друг у друга есть, правда?
— Ты только представь себе: меня нет, ты сидишь один и поговорить не с кем.
— А ты где?
— А меня нет.
— Так не бывает.
— Я тоже так думаю. Но вдруг вот — меня совсем нет. Ты один. Ну что ты будешь делать?
— Пойду к тебе.
— Вот глупый! Меня же нет?
— Тогда ты сидишь на реке и смотришь на месяц.
— И на реке нет.
— Тогда ты пошел куда–нибудь и еще не вернулся.
Я побегу, обшарю весь лес и тебя найду!
— Нет. Меня ни капельки нет. Понимаешь?
— Что ты ко мне пристал? Если тебя нет, то и меня нет. Понял?

( из сказки С. Козлова " Если меня совсем нет" )

Наверное

Категория: Эссе | Добавил: Ми,
Просмотров: 493 |  Комментарии: 12
Всего комментариев: 12
1  
Хорошие все-таки сказки у Козлова...
Один этот диалог чего стоит.
Спасибо, что напомнили))

4  
Спасибо.

2  
А я угрюмо головой качаю. Как раз из-за "Ёжика", я совсем споткнулся о цитату. У Козлова сказки хорошие, да. Но у Козлова.
Я совсем неправ?

3  
Нет, правы, конечно, Тема!
Просто мне было нужно, чтоб героиня споткнулась о детство. Именно о разговор Ежика и медвежонка на берегу реки.

А вообще плохо все. я знаю, что зануда.


5  
Здрасте-мордасте... Кто сказал, что плохо? Примерно так - цитирование редко попадает в точку, вот я про об чем. Кстати, пани Мишель, не отбирайте, это моя прерогатива - быть занудой. Вам не к лицу. Честно.
А в осень шагнуть, такое слово мне нравится - окоем, так вот, шагнуть за окоем. А там осень. Это как увидеть то, что не видно, за окоемом.

6  
Дневниковая запись называлась " разговор из детства". Мне показалось, что если я чуток изменю название- возникнет стоп-кран. Все споткнуться и обязательно вспомнят сказку Козлова. И мультик тоже вспомнят.

Эта "Осень"-целиком дневник с Литсовета. Там он частями шел, но я вдруг решила его соединить.

вообще- все плохо. Для одного произведения многовато.
Но пусть будет так, как есть.


7  
Для меня пусть будет так как есть. Порадовалась я.

8  
Привет!
Спасибо, что зашла.
Кое-что исправила. вернее оформила иначе, т.е. так, как надо.

9  
кофе с горчинкой...вкусно...

10  
Спасибо.
Очень тебе рада.
Кофе.... да, кофе должно горчить.

В принципе, это не произведение даже, а только дневниковая лента ( моя) с одного литпротала.
но мне захотелось объединить.


11  
Они ведь все такие, только делают вид, что по делу тут, а сами жрут креветки и неумело хлюпают слюной в трубку и качают головой в такт ритму из твоих наушников. И вместо тонких хирургических игл и анестезии он, нехотя и морщась от брезгливости, замазывает раны на твоей нежной душе серой просроченной шпатлёвкой, которую кстати стырил из твоей же кладовой. Но ты себя уже убедил, что без ангела ещё хуже. И боишься остаться один. Особенно в ноябре. Особенно в дождь
И однажды понимаешь, что настоящие ангелы - это люди. Которые тебя любят...

12  
Ангелы- чертовски скользкие существа. То за тебя, то против.
Спасибо, Саша.
Вы угадали ради чего это писалось.


Copyright MyCorp © 2019