Он говорит: "А ты напиши о красивом и светлом, о вечной любви и о счастье... И хватит ныть!" Он сам - не умеет. Но думает: "Дура, ты Света, ведь, чтобы писать о любви, надо просто любить..." А я - не умею. Соседи всю ночь первомаят и любят друг друга по матери, только держись! И кружит над городом (не)голубиная стая, одетая в серое-белое... Кружится высь... И я - о высоком, прошпиленным горечью штилем: о, счастье мое, возвращайся скорее домой! А счастье - за морем. До счастья - мгновенья и мили. К прибрежной косе на свидание "катит" прибой... Мне синего цвета так катастрофически мало, в краю где приходит пора петербургских ночей, (хотя здесь - не Питер). Не будет: "средь шумного бала..." На лестничной клетке соседи играют в людей: там девочка плачет, стирая следы от пощечин, у мальчика повод: праздник Весны и Труда, А время включает неумолимый свой счетчик. Любовь - это слово, а слезы - все та же вода. А он говорит, что счастливых ни разу не встретил, мне страшно подумать, что скоро я с ним соглашусь. Мы все - одиночества. Богом забытые дети. Соседи разводят в стаканах вчерашнюю грусть и громко смеются. И мальчик попросит прощенья. По новому кругу они, закусив удила, бежать будут долго. И падать, сбивая колени. И будут звенеть бубенцы, а не колокола... А он говорит, говорит... Он не признанный Мастер - среди маргариток Марго он отыщет едва ль. Но, может, когда-нибудь искренне и о счастье красиво напишет и синью окрасится сталь небес или глаз...И даже захочется верить: такое случается - (это так просто - любить). На лестничной клетке неприрученные звери однажды научатся по-человечески жить(?)..
Прелестно. Хочется разодрать на цитаты и понимаю, что нельзя - стихо цельное и замкнутое. Соседи всю ночь первомаят и любят друг друга по матери... На лестничной клетке соседи играют в людей... А он говорит, что счастливых ни разу не встретил, мне страшно подумать, что скоро я с ним соглашусь... На лестничной клетке неприрученные звери однажды научатся по-человечески жить(?). Вот тут опечаточка: Прошпиленным горьчью штилем..
Спасибо, Саша. Это просто у меня с утра тут была дискуссия на тему моих как бы больных стихов. Мне сказали: а ты напиши о чем-нить красивом, светлом и вечном. Я грю: дык, вряд ли получится. Есть ведь те, кто умеет...
И я - о высоком. Прошпиленным горечью штилем: о, счастье мое, возвращайся скорее домой! - Света, а поясните вот здесь пожалуйста. Конкретно о штиле вопрос возник.
ну, если я не ошибаюсь, "стиль" = "штиль", о, счастье мое, возвращайся скорее домой! А счастье - за морем. До счастья - мгновенья и мили. К прибрежной косе на свидание "катит" прибой... Мне синего цвета так катастрофически мало, в краю где приходит пора петербургских ночей, (хотя здесь - не Питер). Не будет: "средь шумного бала..." вот все это, видимо, попытка обратится к тому самому высокому, светлому, вечному"... слабенькая такая попытка, ироничная
Понятно. Может тогда лучше запятую здесь: "И я - о высоком, прошпиленным горечью штилем..." , чтобы "штиль" сходу не воспринимался за состояние моря в безветрие. Ине, например, так именно морской штиль сразу воткнулся, я и затупил дальше.
0
