Все как всегда. Просыпаюсь утром, хотя так хочется покласть на все дела и удовлетворить тупые желания организма, проспать до того момента, пока тело само не скажет: «Всё! Хватит! Довольно, я выспалось!». Нехотя поднимаюсь и, не успев, как всегда, влить в себя кофе, иду на работу. День за днем. Раз за разом. Потому что НАДО, потому что так придумал однажды кто-то. Потому что надо жрать, пить, курить, бухать по выходным с хрен знает какими «друзьями» в опостылевшем баре, в котором отродясь кроме более-менее сносного разливного пива ничего и не было. Так надо, видимо. А ведь как было раньше? Мы собирались в подвале музыкальной школы, потому что нас, раздолбаев, было страшно пустить в нормальный чистый кабинет. Да и не надо нам было этого кабинета – нам было ХОРОШО. Мы могли курить ,не выходя из этого самого подвала и не отрываясь от отработки новых песен, которых не скрывали друг от друга, не боясь плагиата. Нас было три группы. Или четыре. По-разному. И мы были не хуже «новой волны рока», по которой так прутся малолетки с бутылочками «Клинского Супер-Пупер Лимон-Лайм». Не просто не хуже, а гораздо лучше, потому как творили не для славы или финансового благополучия, а ради творчества и СВОЕЙ компании, за свои деньги снимая залы, дабы дать неформалам возможность потусить вдали от дома и родителей, забыть про школу и прочую мутотень. Давали возможность почувствовать себя «крутыми» и взрослыми. И так же уходили обратно в подвал. И так же репетировали, по 12-20 часов, порой ночевали, чтоб не залило талой весенней водой наш подземный мир, с нашим доисторическим аппаратом, купленным на от сердца оторванные деньги. И нам было хорошо. Мы смеялись даже тогда, когда было нечего жрать, да и пойти ночевать ближайшую неделю было некуда. Мы, жители подземелья, свысока глядели на чистеньких, ухоженных, заласканных мажорчиков, приходивших пару раз в неделю на занятия к оплаченным родителями учителям и учивших свои секвенции и септотоники. У них были гитары, чехлы и остальная трехомудь. Мы собирали инструменты сами, из добытых неизвестно где и как кусков корпусов, кривых грифов и скрипучих колков. Собирали для себя. Качественно. И продолжали играть. Назло. Порой во вред себе же. Мы отмечали дни рождения без подарков. Простое поздравление и присутствие рядом близких по духу людей с лихвой компенсировало любые подарки. Ну бывало с щедрой барской души отдадим имениннику третью струну на бас. Мы, 15-20тилетние пацаны пили спирт, портвейн за 16 рублей и водку за 38. Когда на что хватало. И, вместе с преподавателем ударных, Сашкой Титовым, прятали бутылки в барабанную «бочку», когда приходили «люди сверху» в виде начальства этой самой музыкалки, поглядеть, чего это мы расшумелись. И Сашка брал ответственность на себя. Нас выгоняли по три раза в год и по четыре раза пускали обратно, чтоб поставить у себя галку в ведомостях по какой-то там «организации ВИА и привлечению молодежи к культуре исполнения босса-новы». Приходил Серега Шуклин, навсегда ставший для многих «гуру» и образцом, которому следует подражать. Пил с нами, показывал недостатки исполнения. Один из немногих стоял против доставших гопников, когда те отводили в сторону одного из 40 человек «наикрутейших неформалов, панков и анархистов», собравшихся послушать гитару и потусить в компании себе подобных имбицилов. И все 40 молча наблюдали со стороны. Нас было немного, можно пересчитать по пальцам. Мы стояли за всех, как Вовка-Усатый, получали по морде за тех, кто предательски сбегал в тот момент, когда он заступался за них. Мы не были ангелами и не претендовали на эту роль. Мы были сами собой и не боялись ошибаться. У нас было истинное счастье, которое не измерить деньгами/квартирами/машинами. Мы были состоявшимися друг для друга. Если кто-то из нас приходил на конкурс «поэтов-чтецов», или «бардов - родному городу» то не уходил без грамоты, коими весь подвал был обклеен с пола до потолка. Уходили, не дожидаясь этих цветных бумажек. Их приносили в подвал те, кто был С НАМИ. Мы играли не ради наград, а ради того, чтоб показать, что даже загнанные в подвал, мы можем быть лучше любимчиков педагогов и подростков, прочитавших в умных глянцевых книгах о «Гарри Плоттере», что они пупы земли. И мы верили, что мы лучше… а может, так оно и было. Мы разбирались в жизни и людях. Мы научились не верить, не тешить себя дешевыми мечтами, научились не бояться, когда выхода уже нет. Научились любить и ненавидеть так пронзительно, так чисто и искренне… Научились ЖИТЬ. А потом.. Потом нас окончательно попросили покинуть стены музыкалки. Мы лишились части себя. И, кажется, главной части. Дальше было много всего, но ничто не заменило нам этих бетонных стен, с тусклой лампочкой на 40 ватт и трехсантиметровым слоем воды на полу. Мы не стали другими, но и такими, как были, мы не остались. Теперь многие живут в своей конурке, как улитки. За исключением все тех же единиц. И собраться уже негде. У одного крупнокалиберная девка, отражающая все наши «нападки», у другого пять работ, у третьего ребенок… Иду на работу, зарабатываю свой хлеб, потом иду домой. К очередной «жене». И моя не хуже ваших знает, что для меня ЛУЧШЕ. Жаль, как говаривал Мишка Науменко, не знает того, что НУЖНО мне. Иду мимо дома Илюхи Ерошенко и Иваныча, Реута, Сережки Шуклина, мимо музыкалки… всегда мимо. И никак не могу зайти. Не понятно: почему. Иду всегда в одно и то же. Пожрать, потрахаться, поспать… Снова строить добрые невинные глазки и терпеть рядом людей, прячущихся от правды жизни, упорно не желающих снять и разбить в хлам эти долбанные розовые очки…. И улыбаться, когда тебе не может возразить отец, за нехваткой аргументов. И понимать, что правы люди, сказавшие, что МЫ повидали слишком много для нашего возраста. И курить. И пить дешевый кофе. И радоваться. И ждать. И ждать того дня, когда привычная дорога наконец-то повернет в сторону Шуклинского дома.
Учитывая комментарии, данные в разное к данному тексту, сразу предупрежу, что написано давно и, в общем-то, для тех людей, которые упомянуты в нем. "На память", так сказать :) Если кто-то найдет в нем близкое и знакомое для себя - я буду рад, а так, на звание литературного текст не претендует, хотя критику было бы интересно послушать в любом разе.
а мне кажется, тут критика и неуместа вовсе, это действительно то, что пережито и дорого лично вам, это, простите уж, неуникальная история, такие вещи хочется записать исключительно для того, чтобы не забыть: как это было ;)) и кстати, по сути, ведь при желании можно продолжать играть свою музыку, людей ведь разъединяет не то, что их выгнали из подвала, где было так хорошо...
К воспоминаниям нужно возвращаться более трепетными словами. Где живые картинки? Где портреты людей? Где запахи и звуки? Тяпку автору и корчевать местоимения. А заодно и скрепки канцелярские, что рассыпал. Собрать их надо и в мусор. Иначе это эссе не более, чем зарисовка на память, как заметил предыдущий читатель. Так что извиняйте, автор. Похвалить не получается.
"на звание литературного текст не претендует" - справедливо более чем. За замечания спасибо, я их обязательно буду иметь в виду при написании. В данном тексте человеки, прошедшие через подобные ситуации сами дорисуют запахи, вкусы, живые картинки и портреты людей применительно своих жизней, что тоже в определенной степени ценно, потому как делает зарисовку "личностной", более близкой читателю. Хвалить не нужно, не тот "формат". Если действительно текст заставил написать отзыв - хорошо :)
0
