Кошмарило...Смеркалось. Вечерело. Который месяц дождь как из ведра. Казалось, жить и верить надоело. Подумалось печально: "На хрена?" И перестало думаться внезапно, поскольку кто-то банками звеня, вломился в дом без всяческого такта и грубо завопил: "Че за фигня?". И начал сетовать, что не несут стаканов, мол, из бутылок пить - не комильфо. А дальше снова матерно... Как странно. И слово вспомнил чудное: "муфлон". И с кем-то спорилось: прекрасное - далеко, так почему все близкое - дерьмо? За окнами давным-давно поблекло... Какого, собственно?1 А, впрочем, все одно - кошмарило, смеркалось, вечерело, в ночных аптекех продавали спирт. И кто-то дверью хлопал то и дело в душе моей и спрашивал: "Болит?"
Сам стих очень точно подмечает состояние, когда наступает хандра. И самое приятное, для меня лично, что за простенькими рифмами и таким незатейливым ритмом нарисован целый, довольно большой эпиход, чей-то жизни. Ну и последние четыре строки это вообще - класс! Нравится мне. Недавно вот сам хандрил, так что скажу что всё здесь правильно, на своём месте и верно.
0
