Литресторан - Литературный проект Litory
Главная | Правила сайта | Мой профиль | Выход | Почта() | Вы вошли как Гость | Привет, Гость
Litory

Сетевой литературный проект

Форма входа
Меню сайта

Категории каталога
Зарисовка [9]
Миниатюра [73]
Рассказ [58]
Новелла [16]
Эссе [4]
Повесть [4]
Письмо [30]
Сказка [17]
Мини-мини [12]
Отрывок из романа [1]

Друзья сайта
    Система авторегистрации в каталогах, статьи про раскрутку сайтов, web дизайн, flash, photoshop, хостинг, рассылки; форум, баннерная сеть, каталог сайтов, услуги продвижения и рекламы сайтов fc-games ЛитКлуб Goneliterane  Да здравствую я! Что хочет автор Русская рыбалка Youngblood livejournal Create a free website vikislovar

Мини-чат

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Главная » Публикации » Проза » Миниатюра 

Борщ  
30.07.2010, 21:04
Представь полдень. Жаркое солнце над головой. Ты в солнечных очках лежишь на большом надувном матраце, а вокруг безмятежная вода прохладной реки. Тебе жарко, но ветер несёт с собой речную влагу, делает эту жару приятной и желанной. И всё хорошо. И даже обгореть на солнце тебе не страшно, ибо давно ты здесь не был, в этих местах, на любимой реке, с любимыми берегами и запахами. С приятными и будоражащими память воспоминаниями. Ты до самого вечера мог бы так лежать, и тебе всё равно, что с твоим телом будет завтра, но только вот нарастающий с каждой четвертью часа голод, раздражает и заставляет тебя нервничать, отгоняет приятные мысли.
Ты не выдерживаешь!
Открываешь глаза, руки небрежно опускаешь в воду, река освежает ладони, гребешь лежа к берегу, очень медленно и неохотно. Плавать не хочется, хочешь просто охладиться у берега и пойти домой. В животе неприятно урчит. Вдруг краем глаза на берегу замечаешь женщину, останавливаешь своё неохотное плавание. Удивленно наблюдаешь. Она стоит с кастрюлей, держит её полотенцем, видимо что-то в ней горячее. Кастрюля закрыта крышкой, на которой сверху стоит тарелка с ложкой. Различаешь, что ложка столовая. Она ставит всё это на плоский камень у ног, открывает крышку, ветер дует в твою сторону и ты понимаешь… Тебя охватывает дрожь, в глазах на момент темнеет, живот буквально скручивает от голода навеянным запахом. Таким вкусным, давно любимым, как эта река, эти берега, таким приятным, как эта прохладная вода. И ты уже не чувствуешь ничего. Только блаженство. И одно единственное желание – попробовать этот запах на вкус, потому, что это запах домашнего, только что приготовленного борща.
Ты приподнимаешься выше, чувствуешь слабость в теле, матрац отгоняет ветром вглубь реки, но ты ничего не можешь поделать, твое тело не слушается тебя. Почему не знаешь. Может это магия этих мест, может воспоминания, которые ты не видишь, и ты уплываешь дальше от берега, а мыслями всё ближе и ближе к той тарелке, в которой уже нашёл своё место твой борщ. А твой ли? А может это сон? Наваждение? Она плывет к тебе, а ты невольно от неё.
Женщина, лица которой ты так и не разглядел, закрывает крышкой кастрюлю, входит по щиколотки в воду, и опускает тарелку на речную гладь. Кладёт в неё ложку и аккуратно отталкивает. Река безмятежна, но внезапный ветер подхватывает этот не сочетаемый с общим образом этих мест предмет, что с голубой каемкой в виде цветов, с красноватой похлебкой и с алюминиевой ложкой.
Тарелка плывет к тебе.
Но не сама, а под действием чьих-то чар, толи ветра, толи самой природы или даже твоих собственных. Ты видишь свой борщ, тебе хватает воли, и хоть тебя уже и далеко унесло от берега, ты разрываешь оковы телесной немоты и гребешь. Отталкиваешься от воды, брызги, волны позади, а борщ всё ближе. Ты уже видишь пар. Ещё сильнее ощущаешь его запах и, наконец, тормозишь. Аккуратно касаешься края тарелки, притягиваешь её к себе. Вдыхаешь аромат, но не решаешься попробовать. Ветер уносит вас в неизвестность, но тебе уже всё равно, у тебя в руках борщ. Тебе ничего не надо. Ты лежишь под солнцем, тебе уже не жарко, ты чувствуешь силу любимых мест, силу воды, видишь красоту берегов, зелёных гор, чувствуешь несуществующую зависть жителей высоток на этих горах и чувствуешь приближающуюся победу над голодом. И ты берешь первую ложку. Мягкая капуста, кусочек мяса, картофель вкус которого такой же мягкий, как всё в округе от материального матраца до ласкающего пустотой ветра. Борщ уже не горячий, его остудила прохладная вода. Берешь вторую ложку. Третью уже прожевываешь, но всё ещё быстро и голодно, жадно. Четвёртой уже наслаждаешься. По телу разливается сила, выдыхаешь приятный аромат, восхитительный вкус во рту. Ешь ещё. Женщина с кастрюлей, на теперь уже далеком от тебя берегу, исчезла. Ложка стучит о дно тарелки. Эта уже последняя и самая вкусная. Первая была запоминающейся, а последняя самой вкусной. И ты вздыхаешь, но с этим вздохом ощущаешь свою победу над голодом, своё блаженство. По твоей щеке потекла слеза счастья, ты снимаешь солнцезащитные очки, брызгаешь себе на лицо прохладной водой. Пустая тарелка дрейфует рядом с тобой, она тебе не нравится, потому что пуста. Ты до краев зачерпываешь ею воду, отпускаешь, и она вместе с ложкой начинает тонуть. Ты пару секунд ещё провожаешь её взглядом, видишь как ложка в воде отделяется от тарелки, ещё мгновение и оба предмета исчезают в глубине. Ты одеваешь очки, ложишься на спину, засыпаешь. И нет ничего, нет никого, есть только душевная радость. И счастье.

***
Внезапно ты просыпаешься. Просыпаешься от сильного толчка, потому что твой матрац прибило ветром к каким то кустам, ты неловко подскакиваешь и падаешь в воду в какое-то болото. Ноги покалено увязают в жиже, тут стоит вонь и смрад, различаешь рыжий разлагающийся труп собаки на расстоянии вытянутой руки, хвост трупа касается твоей ноги, где-то под водой, ты мысленно желаешь, чтобы это была тина, речная трава, хоть что, но только не хвост. Пытаешься бежать. Громыхают пластиковые бутылки подбрасываемые волнами от твоих рывков на свободу вглубь. Ноги еле-еле передвигаются, падаешь, окунаешься с головой в воду, выныриваешь, плюёшься. Твой матрац от тебя уносит сильным ветром. Ты задыхаешься от вони бьющей в лицо, вони, которая перебила даже чувство сильнейшего голода. Очередной порыв ветра поднимает брызги, капли воды из этих зарослей, где лежит разбухший, рыжий труп бьют тебя по лицу.
Но с очередным рывком ты уходишь на глубину, всё ещё чувствуя противную жижу между пальцами ног. Догоняешь матрац, цепляешься за него чуть ли не зубами, гребешь вперед неистово, быстро. Глаза слезятся от обиды и разочарования.
Понимаешь - то был лишь сон.

Категория: Миниатюра | Добавил: Лункрай,
Просмотров: 271 |  Комментарии: 3
Всего комментариев: 3
1  
А-а! Раздразнил! Пойду борщ искать, потом дочитаю!

2  
Ух, весь аппетит собакой испортили!)))
Душевная зарисовка.

3  
Хе-хе-хе! Умеешь на контрастах сыграть!


Copyright MyCorp © 2019