- Малчики, ви работаете? – укутав нас мутным пологом придорожной пыли старенький оранжевый «КАМАЗ» подтраивал солярной гарью в мелодию сладкой тональности голоса носатого дальнобойщика. - Кто? Мы? - А что, Вас тут болше двух? – ехидная улыбочка не спрыгнула с лица на землю вместе с мужичком в большой круглой кепке, - в принцыпэ, нам и одного на двоих хватит. Да, кацо?… - Что Вы имеете в виду? – возмутился я, и тут же кровь гейзером жахнула мне в голову Кашель застрял в моём горле вместе с возмущением. Танго романтики и мужества оборвалось на нижнем пируэте… Автостоп… Сладкое слово с мелодией дороги и движущимися навстречу звёздами с финишем на Черноморском побережье…. Всего-то трёхдневный марафон мелькающих километражных столбов в левом углу зрения, бесконечных посадок тополей берёз и лип вчера, ясеня, боярышника и акации сегодня, дикой сливы и платанов завтра…. Три дня пути строго на юг без компаса – одна дорога! Три дня возбуждения от побеждённых сантиметров на карте России, три дня сладкого вожделения от встречи с новым миром. Миром солнца, моря, гор и чаек… - Малчики, работать будэм или нэт?.. Что молчишь, сладкий?.. - Нет…. Мы попутчиками хотели… - Тагда пешком, малчики, попутчики нам нэ папути…. Пусть вас эмпотэнты попутно возят, - харкнув густо выхлопом, «КАМАЗ» обдал нас щебенкой обочины и хмуро удалился в собственном облаке сизых дизельных испражнении. Два современных интеллигентных дурака с рюкзаками на обочине, краснея всё гуще, прятали друг от друга взгляды где-то там, в утреннем горизонте. Следующая машина была «Жигули» классической модели с прицепом. Наверняка семья едет в гости в Тамбов к бабушке… Мы, словно сговорившись, опустили свои «пылающие» взгляды долу. И… даже отвернулись, почти синхронно, от попутной машины. Долгий, словно издевающийся, сигнал машины заставил нас вздрогнуть. Нас! Обоих! Я это чувствовал. И этот туда же? Звук, удаляющейся в сторону южной провинции, машины словно унёс с собой всю нашу одежду, оставив скудные, рваные джинсовые лоскуты и лямки рюкзаков на белых, незагорелых прыщавых телах. Что «Жигули» имело в виду, было ясно с полугудка…. Стало холодно, неуютно и стыдно… Выдержав паузу, я осторожно, искоса глянул в сторону друга. Пашка, сидел на корточках и что-то чертил в пыли обочины. М-да…. М-да, да, да… «Малчики, работать…» - грубо, с акцентом звучало в ушах… «..работать…», «..работать..», «..работать…»… Я ещё немного помассировал свою неловкость мыслями, сплюнул, стараясь попасть в такт между спазмами дрожи, и попал…. Липкая густая слюна, издевательски медленно, тянулась с подола куртки к земле, словно оттягивая момент встречи с пылью и песком. «Даже плюнуть по-мужски не можешь…» - издевнулся, хмыкнул внутренний голос и ушёл, оставив пронзительный свист в ушах. Я смотрел, заворожённо на длинную вязкую нитку слюны. «Тьфу, на себя!!!» Вот так, легко и непринуждённо, настроение моё смешалось с пылью и гарью, унеслось вслед уходящему вдаль на юг «КАМАЗу». - Сам ты ка-азё-о-о-о-ол!!! – вдруг заорал я в небо. Выдохнул, набрал воздуху снова, - сами вы все ка-азлы-ы-ы-ы!!! Истерика бросилась в голову вместе с потоком крови… - уро-о-оды-ы-ы-ы-ы-ы!!! В крике моём было отчаяние, неимоверная обида, злость и ненависть…. - В кои-то веки я плюнул на всё и всех… бросил столько: компьютер, пепельницу и чайник… Друзей и подруг… Квартиру и кошку-у-у-у! В кои-то веки случилась эта ранняя весна-а-а-а! Уро-о-оды-ы-ы-ы! Сами вы все… - и жаль, не хватило духу на последнее слово. Оно захлебнулось кашлем…. Очки сорвались с одного уха и болтались еле-еле на другом. - Герка! Гер! Ты чо, сдурел, что-ли? – Пашка уже был рядом, схватив меня за плечи, тряс словно грушу. Зубы мои лязгали, а в груди булькало… ненавистное слово… Кашель, вперемежку со смехом, не давал как следует вздохнуть… Пашка колотил мне по спине ладонью и приговаривал: - Герка, Герка, да успокойся ты…. Да плюнь ты…
« « «
Мы плелись по обочине просёлочной нашей дороги в сторону дома. Я впереди - понурый и злой, Пашка сзади пыхтел невпопад, но тоже не по-доброму… - Надо было путь с пятого числа начинать, - вслух подумал я и остановился. Напарник не успел затормозить и, ткнувшись мне в рюкзак лицом, замельтешил ногами, удерживая равновесие. - Почему с пятого? – тупо переспросил Пашка…
Я смотрел на своего коллегу по научной работе, друга детства, наконец, напарника и попутчика в этой романтической, и нелепой попытке путешествовать автостопом к нашей мечте детства – Чёрному морю…. Сколько лет прошло со дня нашей клятвы друг другу: «...однажды, плюнув на всё и вся, собрать в рюкзаки минимум необходимого, скинуть деньги в один кошелёк, бросить всё! И уехать к морю. Автостопом…». А в этом году, в ознаменование окончания нашей совместной научной работы, нам, наконец, удалось собраться. Ранняя весна этого года лишь подстегнула ускорить принятие решения. Вечер на сборы, короткая ночь. Ранним утром мы уже на трассе М-4 «Москва – Дон» под дорожным знаком, говорящем, что до Сочи всего-то ничего – 1350 км… И вот…
Мы плелись по обочине просёлочной нашей дороги в сторону дома. Я впереди, понурый и злой, Пашка сзади пыхтел невпопад, но тоже не по-доброму… - Надо было путь с пятого числа начинать, - вслух подумал я. - И ехать поездом, - вслух подумал Пашка. - Точно! – поддакнул я, останавливаясь в задумчивости. - А как же клятва наша… - Пашка не успел затормозить и, ткнувшись мне в рюкзак лицом, замельтешил ногами, удерживая равновесие. Меня осенило! - Пашка! У тебя память на даты феноменальная! Давай-ка, вспоминай! Мы сидели в офисе тогда… - Шесть лет назад. - Мы начинали наш проект… - Да, ровно шесть лет назад, день в день! - И поклялись, что ровно через шесть лет, когда результаты наших опытов докажут… - Что мы не профаны в физике… - Что наша теория не вилами по воде писана… - Что Брокштейн был не прав, оставив свои идеи и опыты… - Что мы-то знаем, как он был не прав… - Что всё будет чики-пики, вот увидите… - Что мы докажем всему миру и всем будет счастье… Мы в счастливом волнении уже кричали друг другу в лицо памятные фразы. - Доказали!.. - Доказали!.. - Что гении… - Что гении тоже ошибаются!.. Оба шумно выдохнули и затихли. Стояли и тупо таращились друг на друга. - И теперь… теперь гении физики остались безработными. - И свободными… - И счастливыми… - … - … - Паш, и какой это был день? - 1 апреля… - А сегодня? - 1 апреля… - Вот именно… - Думаешь? - Однозначно, Паш…
Вспомнил свои тусовки стопом. Хачики, правда, трахнуть не хотели, а смешного много было. Та же трасса на юга, указатель: "Тмутаракань-5 км", от которого я ржал, как умалишенный. В каком-то парке в Ростове, кажется, подбирал абрикосы под деревьями и с чувством пожирал... Пицунда, вполне растительное существование с хиппами в третьем ущелье, потом Грузия, потом... А потом - суп с котом. В результате - Иерусалим, город хрен-знает-скольки-религий, в котором в середине октября днем жара +28... И до первого апреля - как до Москвы раком. Сань, вычитай текст. ЗаворожеННо, ведь непринужденно.
ей-ей не врубаюсь, как девчонки ездят? Санта Люсия вот, нынче, похвалялась... а мне бы и в голову не пришло. у англичан своеобразный юмор, у хачей самобытная логика)). меня вот жэницца "калашом" заманивали))).
нумерологические изыскания очень понравились. (всяк дурак знает, что первого апреля...)))) спасибо!
0
