У нас никогда нет выбора. Нас любят всегда не за то, что мы привыкли выигрывать в банальнейшее лото и цифры всегда сходятся. По пятницам выдох-вдох, из кухонных окон-бойниц стреляет по нам Бог. Субботы похмельно горькие, Воскресные: хватит пить... У Бога глаза зоркие, Он знает кого любить. Он знает с кого спрашивать, да только вот что с того? Тоскуем...вот это по-нашему! Стреляет. Да все в "молоко". У нас никогда нет выбора, извечный авитоминоз. Взлетели бы, если б подпрыгнули... Анабиоз.
0
