Литресторан - Литературный проект Litory
Главная | Правила сайта | Мой профиль | Выход | Почта() | Вы вошли как Гость | Привет, Гость
Litory

Сетевой литературный проект

Форма входа
Меню сайта

Категории каталога
Зарисовка [9]
Миниатюра [73]
Рассказ [58]
Новелла [16]
Эссе [4]
Повесть [4]
Письмо [30]
Сказка [17]
Мини-мини [12]
Отрывок из романа [1]

Друзья сайта
    Система авторегистрации в каталогах, статьи про раскрутку сайтов, web дизайн, flash, photoshop, хостинг, рассылки; форум, баннерная сеть, каталог сайтов, услуги продвижения и рекламы сайтов fc-games ЛитКлуб Goneliterane  Да здравствую я! Что хочет автор Русская рыбалка Youngblood livejournal Create a free website vikislovar

Мини-чат

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Главная » Публикации » Проза » Рассказ 

Чёрный круг крепкого кофе с лёгкой дымкой над ним  
10.06.2009, 01:00
А бывает ли дорога в одну сторону?
Пожалуй. Когда нет смысла возвращаться назад. Когда твоё прошлое, перечёркнутое большим черным крестом, остаётся там – позади. Нет, не крестом…. Оно замалёвано толстой кистью. Небрежно, но тщательно, густыми мазками и толстым слоем. Плотно-плотно, чтобы прошлое не прорвалось в настоящее и в будущее. Так грозовые тучи неумолимо, с жадным и страшным упорством пожирают небо. Последние лучи солнца, судорожно вздрогнув, гаснут…

- Ты уходишь…
- Да, ухожу.
- И тебе нечего сказать?
- Нечего.
- Ты пожалеешь…
- Я? Уже нет.
- Это попытка обмануть меня и себя…
- Ты обманула меня, а теперь обманываешь себя.
- Я не хотела, Олег, выслушай меня…
- Опять обманываешь.
- Ты же не хочешь меня услышать и понять…
- Мне уже всё понятно.
- Ты жесток, Олег!
- Я безразличен.
- Ну и чёрт с тобой!
- Да лучше он… 

…Они кричали звёзде. Кричали её звезде: «Привет!!!». Выбрали её звезду в ночи и кричали ей «Привет!!!». Почти охрипли, и потому долгий поцелуй не получался – кашляли…

*
Беспроигрышно. 
Только вперёд.
В зеркала заднего вида смотреть не хочется - там осталось вчера. Впереди иначе. Там не будет тебя и боли. 
Двенадцать лет спустя я возвращаюсь обратно. Но…. Тогда всё было по-другому. Всё по-другому. Тогда я был молод и горяч. Я ехал автостопом в Большой город испытывать свою судьбу. После внезапной смерти отца от инфаркта вслед за ним тихо ушла и мать. Кроме их могил на кладбище и старого, пустого и холодного дома с заколоченными крест-накрест окнами, меня там больше ничего не держало…
Я теперь стал другим - сильным, богатым, успешным. И только сейчас вдруг нашел время вернуться к могилкам стариков и когда-то родному дому. А бизнес подождёт. Плевать! Я еду домой…

Очередной пост ГАИ, в отличие от других - сонных и безразличных, встретил мою машину полосатым жезлом.
- Старший сержант Потапов. Ваши документы, пожалуйста…
- Пожалуйста.
- Всё в порядке, Олег Леонидович? 
- В порядке? У меня? Ну, да, можно и так выразиться…
- Будьте внимательны: впереди на дороге возможен туман. Счастливого пути.
- Спасибо, сержант.
- Старший сержант.
- Что? Простите…
- Старший сержант я.
- Да?… Действительно - старший сержант. Извините.
Дорогу расширили, перекрыли новым асфальтом; отличная разметка, аккуратные обочины. Всё меняется с годами, но пейзаж средней полосы России всегда однообразен. Поля, посадки, поля, посадки…. Однако многочисленные кафешки, заправки и стоянки, появившиеся в последние годы вдоль дорог, теперь явно оживляют скудные впечатления путников.
Одометр показывает почти шестьсот отмотанных километров. При всей моей любви к «Любэ» больше слушать их не могу, а другого ничего в бардачке не нашлось. Приёмник сдох часа три назад и здесь, в степях, лишь шипит. Пора передохнуть перекусить чего, да и прикупить пару новых кассет. Проехав ещё немного, сворачиваю к ближайшему кафе. С дороги щитовой домик казался менее пыльным и блёклым. Ах да, с дороги видна зелёная крыша с крупной, яркой рекламной надписью, она и привлекает внимание. Моют её, что ли?.. Прохрустев щебёнкой на неровном асфальте, выворачиваю машину ближе к входу в кафе и с удовольствием глушу мотор. Тишина снаружи врывается в салон и мне это нравится. Усталость скатывается куда-то вниз, в ноги и я с благодарностью её отпускаю. Над козырьком входа небольшой и блёклый рекламный щит с названием кафе: «Карина». Тонко кольнула мысль: имя Карина всё чаще встречается мне в последнее время. Рядом с названием неплохо прорисованная чашечка кофе на блюдце с лиловыми цветочками. Кажется, я ощутил запах кофе…

- Олег, Каринка всегда мне жутко завидовала…
- И желала твоей смерти!
- Перестань! 
- Я не начинал разговор.
- Ты уходишь из своего дома…
- Ия, дом там, где тебя ждут.
- Я всегда тебя жду…
- Ждала.
- Может, мне уйти?..
- Тебе некуда идти.
- А тебе?..
- Тебя это не касается.
- По-твоему, получается, что я гоню тебя…
- Нет. Я сам себя гоню.
- Олег, ты же всё понимаешь…
- Что - всё?
- Я не хотела, чтобы так…
- Хотела Ия, хотела. 
- Прости меня, я…
- Пока не могу.
- Пока?.. А позже?
- Вряд ли.

… Его всегда поражало, как легко и даже красиво она управлялась с палочками. Роллы кораллами переливались на белом блюде. Вино закатом лучилось в высоких бокалах. Он читал ей Хайяма, она переставала жевать и впитывала стихи своими черными, бездонными глазами… 

*

А бывает ли дорога в одну сторону? Не бывает? Если моя дорога - туда, то для встречных она – оттуда. Но для нас она лишь в одну сторону! Значит, бывает…. Если опустить относительность. Я еду оттуда, где меня больше нет. Лишь пустота. Дыра. Ноль. И каждый последующий километр – это начало пути. Отправная точка - вектор с одним лишь направлением – туда. Обратного вектора для меня больше нет…. Тьфу! Сам себя запутал. Чёртова геометрия! Надо было учиться, а я деньги стоговал. Продавал себя, покупал партнёров. А где деньги, там теряется многое, в первую очередь дружба…. И любви, блин, теперь нет, лишь дыра в душе…

Зал небольшой, столов на десять, уютный и чистый. Стойка бара оформлена в лучших традициях сегодняшней моды. Всё яркое и красивое, плюс витринные зеркала, подсветка. Впечатление изобилия. Искусственные лианы и такая же виноградная лоза не портят уюта, скорее подчёркивают домашнее настроение вкупе с яркими красно-белыми скатертями на столах. Мягкий свет бра над столами, тихий джаз непонятно откуда. Посетителей трое со мной. Двое, по всей видимости, дальнобойщиков молча и размеренно стучат ложками по тарелкам. Привычные ребята, ко многому в дороге привычные. Они всегда в дороге домой, куда бы ни ехали. 
- Добрый вечер, - молоденькая официантка – бледная крашеная брюнетка в розовом передничке поверх всего чёрного, подчёркивающего прелести фигурки. 
- Здравствуйте. Мне бы перекусить… ну, салатик какой-нибудь, мясо с гарниром…. И кофе крепкий с лимоном можно? 
- Конечно, - просто очаровательная улыбка.
- Спасибо, - пытаюсь ответить не менее очаровательно.
- Кофе сразу, или после? – умничка-девочка, мысли читает.
- Сразу. И после.
- Что-то ещё?
- Э-э… Курить у вас можно?
- Да, пожалуйста, вот же пепельница.
- Простите, не заметил.

- Ты вернешься?..
- Нет.
- Когда ты вернёшься, меня здесь тоже не будет…
- Я не вернусь.
- А… квартира?
- Она твоя.
- Моя? Сдурел? 
- Нет, просто оставляю.
- Но она же твоя!
- Уже нет. Теперь она твоя - ты же так хотела.
- Олег…
- Документы у Сергея заберёшь.
- Олежка…
- Прекрати, Ийка! Ты опять играешь! Ты же не плачешь!
- За что ты меня так?
- Я не тебя, я себя…

… Она ехала впереди на велосипеде, он бежал за ней босым и крутил кроссовками над головой, делая «страшные глаза» и улюлюкая. Она виляла по дороге, оглядывалась и смеялась звонко, показывая свои ослепительно белые зубки. Платье развевалось на ветру и маки на белом были прекрасны. Много красных маков и её чёрные блестящие глаза …

*

У каждого свои дороги. И неважно, насколько они длинны. Важно, что ты выберешь конечным пунктом. Или это будет та точка отсчёта, которую ты выбрал вчера, или дорога сама подскажет тебе станцию «Вылезай-ка!». Я всегда мечтал: однажды, ткнув в карту карандашом, быстро собраться и рвануть машину туда, куда указал грифель. Что там? Новые люди, новые места…. А ждут ли меня там, сполошного и чудаковатого путешественника, который приехал просто так, лишь для покорения дороги и удовлетворения собственной блажи? А поехать куда-то, чтобы вернуться? Не находил ответа и всегда оставался на месте…

- Ваш кофе…
- Что?..
- Вы кофе просили. Сразу…
- Ах, да, спасибо…
Передо мной на столе чёрный круг крепкого кофе с лёгкой дымкой над ним…. 


- Это письмо – неправда…
- Неправда.
- Я просто хотела похвастать…
- Не просто.
- Олег, перестань меня дразнить, иначе…
- Иначе что? 
- Тебе нравится мучить меня…
- Мучить – это твоя игра!
- Мне ничего не нужно, кроме…
- Тебе нужно всё!
- Мне нужен ты…
- Уже нет. У тебя теперь есть деньги.
- К чертям деньги!..
- Вот и поделись с ними.

… Крем-брюле тает на её тёмных, горячих сосках. Охрой на умбре…. «Белый» танец – дамы приглашают кавалеров. Его язык, словно кисть-флейц, по пастельной палитре. Вперёд, назад… слева направо… 

*

Сытый и спокойный, я допиваю вторую чашку кофе. Курить больше не тянет. Зубочисткой я кручу окурки в пепельнице. Уходить не хочется - не отпускает блюз Гарри Мура. Его соло на гитаре и прежде цепляло за душу, а сейчас оно выдавливает тугой ком к горлу. Как бы, брат, не пустить слезу…. 
Машина снова поедает дорогу, ржавые посадки струятся по обеим её сторонам и тоже исчезают позади. Вечер близится, встречные машины уже включили габариты и светлячками летят на меня. Альбом Гарри Мура я все же выпросил у ребят в придорожном кафе, и теперь блюзы и баллады великого гитариста и певца - мои…
Я не мог ошибиться: на обочине голосует человек. В этих степных прогонах-то?! А, ч-чёрт! Кто ж ещё ему тут остановит? Просигналил, показал поворотником, что вижу его и начинаю тормозить. Впервые за всю дорогу изменил себе и посмотрел в зеркало заднего вида. Голосовавший человек бежит к машине. Я поправил кобуру под курткой, расстегнул кнопку. Так, на всякий пожарный…

- Олег, всё, что произошло – это просто недоразумение!
- Чёрт! Да всё, что нас связывало – недоразумение!
- Не говори так…
- Ты всеми играешь, как куклами.
- Неправда!..
- Слишком часто последнее время звучит это слово. Ах, да! Ты же не знаешь слова «правда»!
- Олег!
- Всё!
- Не уходи, пожалуйста…
- У тебя теперь есть всё. Своя фирма, деньги, хорошая квартира, дорогая машина, куча шмоток. Что ещё тебе от меня надо? 
- Тебя…
- Того меня больше нет. 
- Олежка, я люблю тебя…
- С самого начала любила? Или только сначала?
- Всегда и сейчас…
- Ложь!
- Нет!
- Ложь! Зачем Карине меня обманывать? 
- Олег, ты меня не слышишь! Да, она моя сестра, но это она врёт!..
- А я ей верю.
- Почему ей, а не мне?..
- Не знаю…

…Она порезала палец, нарезая перцы. Стояла бледная и испуганная. Широко раскрытыми глазами, сквозь крупные слёзы, смотрела на свою кровь. Яркие красные капли падали на жёлтые перцы…

*

- Здрассте! Можно к Вам? – девушка? От неожиданности я лишь киваю согласно. – Я уж забоялась, что в ночь останусь. Спасибо Вам – доброму человеку. Поехали?
- А-а…
- Мне туда же. Одна дорога-то.
- Собственно, да…. Одна дорога. Теперь для двоих, - я постепенно справился со смущением, даже улыбнулся.
- Можно закурить? Вы же курите в машине? О-о, «Парламент»! Класс! 
- Да, курите, пожалуйста…
Девчонка, а это ни более, ни менее чем девчонка лет пятнадцати-шестнадцати, уже чувствует себя в моей машине как дома. Ясно, что для неё это не проблема. Уверенным движением нажала на лифт пепельницы, заглянула в неё. Увидев там пепел, довольно улыбнулась и ловко прикурила от своей зажигалки, пыхнула дымом.
- А как Вас зовут?
- Олег.
- А отчество?
- Лучше просто – Олег, – вот щебетуха! Она мне нравится. Мелкие, но строгие чертами носик, ротик, глазки. Всё пропорционально и складненько сидит на немного восточном овале лица, легко играет в улыбки с прелестными ямками на щеках. 
- А куда Вы едете?
- На юг.
- Отдыхать?
- Просто на юг. Там мой дом и там было счастливое детство…
- А почему один?
- Так случилось… - только успевай отвечать. Этой девчонке вопрос не задашь, пока она сама не позволит. Курит она лихо и красиво, по-взрослому. Даже элегантно. Дым тонкой струйкой деликатно пускает в сторону от меня, а пепел стряхивает одним точным и привычным движением.
- А жена дома осталась?
- Она мне не жена.
- А-а…. А чо с Вами не поехала?..

- Олег, останься…
- Я остался… один.
- Ты просто псих!
- А посуда-то при чём?..
- Ты предатель!
- Оба-на…
- Сволочь!
- И всю жизнь тебе испортил…
- Уходи уже!
- Ну, наконец-то…

… Она танцевала обнажённой. Лёжа. Это она придумала. А он дирижировал, сидя по-турецки на большом обеденном столе среди тарелок со вчерашним ужином. На чёрном шелковом постельном белье тело было ослепительно белым и удивительно красивым. Хотелось писать его на чёрном велюре гибкой упругой кистью густыми белилами, плавными линиями…

*

- А ты куда едешь? – похоже, это мой первый вопрос попутчице.
- К себе.
- Ну, да…
- А Вы?
- От себя.
- От себя не уехать…
- Ты так думаешь? 
- Я знаю, - сказала так, что подвергать сомнению её знания показалось бесполезно
- А родители?
- Они ждут. А Вас дома ждут?
- Нет, к сожалению...
- А она? – было ощущение, что мы давно знакомы.
- Нет. Она меня обманула…
- Это не она.
- А кто же?
- Вы сами себя обманули.
- Всё-то ты знаешь!
- Не всё. А про Вас знаю…. А вообще, я фантазёрка и вруша, - и тоненько засмеялась.
- Заметно, - я не мог не поддержать её удивительно сменившегося настроения.
- Нет, Вам нисколечко не вру. Ой! Я уже приехала. Остановите вон там, за развилкой.
- Может подвезти тебя до дома? Уже темно…
- Нет, мне здесь рядом. Меня мама с папой всегда встречают.
Я притормаживаю на обочине за развилкой как раз на границе света придорожных фонарей. Дальше дорога уходит в ночь. Я пытаюсь высмотреть в темноте и шлейфе пыли, поднятой машиной, хоть намёк на жильё, прищуриваюсь.
- Да Вы не беспокойтесь за меня. Я здесь каждую травинку знаю и никого не боюсь.
- Смелая! Ну, тогда пока. Счастливо тебе, попутчица. 
Девчонка приоткрыла дверцу, легко поднялась.
- Ой! А я на телефоне Вашем сидела! Здорово! Даже не почувствовала! – и снова тоненько засмеялась.- Вот, возьмите.
- Ну, пока, хохотушка! Привет родителям!
- И Вы привет своей девушке передавайте. Как только вернётесь, так и передайте. Непременно! А лучше позвоните, Олег, она ждёт. Вот ведь телефон!
- От кого привет-то? Как зовут тебя, щебетуха? 
- Карина, - и растворилась во тьме…
- Карина, - и растворилась во тьме…
- Карина, - и растворилась во тьме…
Я выхожу из машины и оглядываюсь. Никого и ничего. А где же девчонка?.. Метрах в пяти на обочине что-то белое в тёмной высокой траве. Не разглядеть. А-а, в бардачке есть фонарь. Возвращаюсь к машине, глушу двигатель, прислушиваюсь. Лишь звон ночных цикад и гул удаляющейся машины где-то там, далеко. Фонарь исправно засветил белым ярким пятном, я иду к обочине и направляю луч на это «что-то»…. Хм. Памятник. Обычный придорожный памятник, каких множество скопилось вдоль трасс. Памятники погибшим в дороге, а этот - один на троих. Три фотографии на мраморе и надписи. Не знаю, почему, но я подошел ближе. Видимо, семья: отец, мать и… дочь. С правого крайнего портретика, сквозь стебельки высокой травы, смотрит на меня с лёгким лукавым прищуром…. Девчонка-попутчица! Кровь бьёт в голову, предательская дрожь в ноги. Не может быть! Под портретом: Идаятова Карина и год рождения. Год смерти почему-то не указан…

*

«Карина, как бы ты меня не уговаривала, я остаюсь. Я добилась всего, о чём так долго мечтала и не собираюсь с этим расставаться. 

1. Я в Москве.
2. У меня свой модельный бизнес и я Генеральный директор этой фирмы. 
3. У меня квартира в центре, с видом на Москва-реку.
4. У меня новая крутая машина и личный водитель.
5. У меня счёт в банке на сумму, которая тебе и не снилась.
6. И от Олега я больше не завишу. От него мне больше ничего не нужно. 
7. Я теперь сама себе хозяйка. И твои советы и угрозы мне по барабану. 

Отец меня не простит. Наверно прав, я на него не в обиде. А маме поклонись, когда будешь на кладбище, я молюсь за неё. Подарки племянникам выслала почтой. Прощай».
Почему Ийка сохранила это письмо в электронной почте? Зачем я тогда залез в компьютер?
Потом был звонок её сестре. Карина рыдала в трубку и уверяла, что Ийка меня развела, как лоха последнего. Ийка - шлюха, её и отец проклял за это. Она и меня обманет и бросит при первой возможности…. И что-то ещё обидное и горькое…
Теперь я, сидя в машине, вдруг увидел всё совсем по-другому. Ийка пыталась объясниться, а я слушать не хотел. Вспылил, как никогда, крыша поехала…
Сейчас же, прокручивая всё в памяти, я понял, какой я идиот!

«Я всегда тебя жду…»
«Олег, Каринка всегда мне жутко завидовала…»
«Я просто хотела похвастать…»
«Ты предатель!..»
«А жена дома осталась?..»
«Вы сами себя обманули…»
«Как только вернётесь, так и передайте…»
«А лучше позвоните - она ждёт. Вот ведь телефон!..»
«Карина…»

Сколько же совпадений! Сколько двусмысленности! Почему всё так сложилось? О, Боже…

*

- Олег! Это ты…. Ты в Москве? Не молчи, Олег! Я же умру без тебя…
- Сделаешь мне крепкий кофе?
- Олежка…

*

- Ваш кофе.
- Что?..
- Вы кофе просили. Сразу и после…. Как в прошлый раз.



Категория: Рассказ | Добавил: colder,
Просмотров: 343 |  Комментарии: 3
Всего комментариев: 3
1  
Нравится. Нет, честно. Очень нравится. Хороший, плотный, качественный рассказ. С рельефной историей, с образами, с хорошим кругом по действию. Запах кофе прямо забивает всё пространство вокруг.
Спасибо Саш. Перечитал и снова получил огромное удовольствие и от самого процесса четния и от того что читал. ВотЪ

2  
Я помню этот рассказ. Кажется, он был кому-то посвящён. Неважно. Неплохо сработан, в таком "скачковом" жанре реальность, воспоминания, мистика. И надо же всё так увязать, я бы в такой объём подобный сюжет не уместил. Это уметь надо.
Перехваливать не стану, есть огрешки стилистические. Потом покажу, прощенья прошу, времени в обрез сейчас.

3  
Спасибо, Володи. Это один из "трудных" рассказов. Благо, задание Турнира за одну из милых мне дам предполагало наличие мистики в рассказе. Без эпизода с загадкой рассказ остался бы банальным с зажёванным до дыр сюжетцем.
А сколько кофе было выпито в процессе!


Copyright MyCorp © 2019