А бывает ли дорога в одну сторону? Пожалуй. Когда нет смысла возвращаться назад. Когда твоё прошлое, перечёркнутое большим черным крестом, остаётся там – позади. Нет, не крестом…. Оно замалёвано толстой кистью. Небрежно, но тщательно, густыми мазками и толстым слоем. Плотно-плотно, чтобы прошлое не прорвалось в настоящее и в будущее. Так грозовые тучи неумолимо, с жадным и страшным упорством пожирают небо. Последние лучи солнца, судорожно вздрогнув, гаснут…
- Ты уходишь… - Да, ухожу. - И тебе нечего сказать? - Нечего. - Ты пожалеешь… - Я? Уже нет. - Это попытка обмануть меня и себя… - Ты обманула меня, а теперь обманываешь себя. - Я не хотела, Олег, выслушай меня… - Опять обманываешь. - Ты же не хочешь меня услышать и понять… - Мне уже всё понятно. - Ты жесток, Олег! - Я безразличен. - Ну и чёрт с тобой! - Да лучше он…
…Они кричали звёзде. Кричали её звезде: «Привет!!!». Выбрали её звезду в ночи и кричали ей «Привет!!!». Почти охрипли, и потому долгий поцелуй не получался – кашляли…
* Беспроигрышно. Только вперёд. В зеркала заднего вида смотреть не хочется - там осталось вчера. Впереди иначе. Там не будет тебя и боли. Двенадцать лет спустя я возвращаюсь обратно. Но…. Тогда всё было по-другому. Всё по-другому. Тогда я был молод и горяч. Я ехал автостопом в Большой город испытывать свою судьбу. После внезапной смерти отца от инфаркта вслед за ним тихо ушла и мать. Кроме их могил на кладбище и старого, пустого и холодного дома с заколоченными крест-накрест окнами, меня там больше ничего не держало… Я теперь стал другим - сильным, богатым, успешным. И только сейчас вдруг нашел время вернуться к могилкам стариков и когда-то родному дому. А бизнес подождёт. Плевать! Я еду домой…
Очередной пост ГАИ, в отличие от других - сонных и безразличных, встретил мою машину полосатым жезлом. - Старший сержант Потапов. Ваши документы, пожалуйста… - Пожалуйста. - Всё в порядке, Олег Леонидович? - В порядке? У меня? Ну, да, можно и так выразиться… - Будьте внимательны: впереди на дороге возможен туман. Счастливого пути. - Спасибо, сержант. - Старший сержант. - Что? Простите… - Старший сержант я. - Да?… Действительно - старший сержант. Извините. Дорогу расширили, перекрыли новым асфальтом; отличная разметка, аккуратные обочины. Всё меняется с годами, но пейзаж средней полосы России всегда однообразен. Поля, посадки, поля, посадки…. Однако многочисленные кафешки, заправки и стоянки, появившиеся в последние годы вдоль дорог, теперь явно оживляют скудные впечатления путников. Одометр показывает почти шестьсот отмотанных километров. При всей моей любви к «Любэ» больше слушать их не могу, а другого ничего в бардачке не нашлось. Приёмник сдох часа три назад и здесь, в степях, лишь шипит. Пора передохнуть перекусить чего, да и прикупить пару новых кассет. Проехав ещё немного, сворачиваю к ближайшему кафе. С дороги щитовой домик казался менее пыльным и блёклым. Ах да, с дороги видна зелёная крыша с крупной, яркой рекламной надписью, она и привлекает внимание. Моют её, что ли?.. Прохрустев щебёнкой на неровном асфальте, выворачиваю машину ближе к входу в кафе и с удовольствием глушу мотор. Тишина снаружи врывается в салон и мне это нравится. Усталость скатывается куда-то вниз, в ноги и я с благодарностью её отпускаю. Над козырьком входа небольшой и блёклый рекламный щит с названием кафе: «Карина». Тонко кольнула мысль: имя Карина всё чаще встречается мне в последнее время. Рядом с названием неплохо прорисованная чашечка кофе на блюдце с лиловыми цветочками. Кажется, я ощутил запах кофе…
- Олег, Каринка всегда мне жутко завидовала… - И желала твоей смерти! - Перестань! - Я не начинал разговор. - Ты уходишь из своего дома… - Ия, дом там, где тебя ждут. - Я всегда тебя жду… - Ждала. - Может, мне уйти?.. - Тебе некуда идти. - А тебе?.. - Тебя это не касается. - По-твоему, получается, что я гоню тебя… - Нет. Я сам себя гоню. - Олег, ты же всё понимаешь… - Что - всё? - Я не хотела, чтобы так… - Хотела Ия, хотела. - Прости меня, я… - Пока не могу. - Пока?.. А позже? - Вряд ли.
… Его всегда поражало, как легко и даже красиво она управлялась с палочками. Роллы кораллами переливались на белом блюде. Вино закатом лучилось в высоких бокалах. Он читал ей Хайяма, она переставала жевать и впитывала стихи своими черными, бездонными глазами…
*
А бывает ли дорога в одну сторону? Не бывает? Если моя дорога - туда, то для встречных она – оттуда. Но для нас она лишь в одну сторону! Значит, бывает…. Если опустить относительность. Я еду оттуда, где меня больше нет. Лишь пустота. Дыра. Ноль. И каждый последующий километр – это начало пути. Отправная точка - вектор с одним лишь направлением – туда. Обратного вектора для меня больше нет…. Тьфу! Сам себя запутал. Чёртова геометрия! Надо было учиться, а я деньги стоговал. Продавал себя, покупал партнёров. А где деньги, там теряется многое, в первую очередь дружба…. И любви, блин, теперь нет, лишь дыра в душе…
Зал небольшой, столов на десять, уютный и чистый. Стойка бара оформлена в лучших традициях сегодняшней моды. Всё яркое и красивое, плюс витринные зеркала, подсветка. Впечатление изобилия. Искусственные лианы и такая же виноградная лоза не портят уюта, скорее подчёркивают домашнее настроение вкупе с яркими красно-белыми скатертями на столах. Мягкий свет бра над столами, тихий джаз непонятно откуда. Посетителей трое со мной. Двое, по всей видимости, дальнобойщиков молча и размеренно стучат ложками по тарелкам. Привычные ребята, ко многому в дороге привычные. Они всегда в дороге домой, куда бы ни ехали. - Добрый вечер, - молоденькая официантка – бледная крашеная брюнетка в розовом передничке поверх всего чёрного, подчёркивающего прелести фигурки. - Здравствуйте. Мне бы перекусить… ну, салатик какой-нибудь, мясо с гарниром…. И кофе крепкий с лимоном можно? - Конечно, - просто очаровательная улыбка. - Спасибо, - пытаюсь ответить не менее очаровательно. - Кофе сразу, или после? – умничка-девочка, мысли читает. - Сразу. И после. - Что-то ещё? - Э-э… Курить у вас можно? - Да, пожалуйста, вот же пепельница. - Простите, не заметил.
- Ты вернешься?.. - Нет. - Когда ты вернёшься, меня здесь тоже не будет… - Я не вернусь. - А… квартира? - Она твоя. - Моя? Сдурел? - Нет, просто оставляю. - Но она же твоя! - Уже нет. Теперь она твоя - ты же так хотела. - Олег… - Документы у Сергея заберёшь. - Олежка… - Прекрати, Ийка! Ты опять играешь! Ты же не плачешь! - За что ты меня так? - Я не тебя, я себя…
… Она ехала впереди на велосипеде, он бежал за ней босым и крутил кроссовками над головой, делая «страшные глаза» и улюлюкая. Она виляла по дороге, оглядывалась и смеялась звонко, показывая свои ослепительно белые зубки. Платье развевалось на ветру и маки на белом были прекрасны. Много красных маков и её чёрные блестящие глаза …
*
У каждого свои дороги. И неважно, насколько они длинны. Важно, что ты выберешь конечным пунктом. Или это будет та точка отсчёта, которую ты выбрал вчера, или дорога сама подскажет тебе станцию «Вылезай-ка!». Я всегда мечтал: однажды, ткнув в карту карандашом, быстро собраться и рвануть машину туда, куда указал грифель. Что там? Новые люди, новые места…. А ждут ли меня там, сполошного и чудаковатого путешественника, который приехал просто так, лишь для покорения дороги и удовлетворения собственной блажи? А поехать куда-то, чтобы вернуться? Не находил ответа и всегда оставался на месте…
- Ваш кофе… - Что?.. - Вы кофе просили. Сразу… - Ах, да, спасибо… Передо мной на столе чёрный круг крепкого кофе с лёгкой дымкой над ним….
- Это письмо – неправда… - Неправда. - Я просто хотела похвастать… - Не просто. - Олег, перестань меня дразнить, иначе… - Иначе что? - Тебе нравится мучить меня… - Мучить – это твоя игра! - Мне ничего не нужно, кроме… - Тебе нужно всё! - Мне нужен ты… - Уже нет. У тебя теперь есть деньги. - К чертям деньги!.. - Вот и поделись с ними.
… Крем-брюле тает на её тёмных, горячих сосках. Охрой на умбре…. «Белый» танец – дамы приглашают кавалеров. Его язык, словно кисть-флейц, по пастельной палитре. Вперёд, назад… слева направо…
*
Сытый и спокойный, я допиваю вторую чашку кофе. Курить больше не тянет. Зубочисткой я кручу окурки в пепельнице. Уходить не хочется - не отпускает блюз Гарри Мура. Его соло на гитаре и прежде цепляло за душу, а сейчас оно выдавливает тугой ком к горлу. Как бы, брат, не пустить слезу…. Машина снова поедает дорогу, ржавые посадки струятся по обеим её сторонам и тоже исчезают позади. Вечер близится, встречные машины уже включили габариты и светлячками летят на меня. Альбом Гарри Мура я все же выпросил у ребят в придорожном кафе, и теперь блюзы и баллады великого гитариста и певца - мои… Я не мог ошибиться: на обочине голосует человек. В этих степных прогонах-то?! А, ч-чёрт! Кто ж ещё ему тут остановит? Просигналил, показал поворотником, что вижу его и начинаю тормозить. Впервые за всю дорогу изменил себе и посмотрел в зеркало заднего вида. Голосовавший человек бежит к машине. Я поправил кобуру под курткой, расстегнул кнопку. Так, на всякий пожарный…
- Олег, всё, что произошло – это просто недоразумение! - Чёрт! Да всё, что нас связывало – недоразумение! - Не говори так… - Ты всеми играешь, как куклами. - Неправда!.. - Слишком часто последнее время звучит это слово. Ах, да! Ты же не знаешь слова «правда»! - Олег! - Всё! - Не уходи, пожалуйста… - У тебя теперь есть всё. Своя фирма, деньги, хорошая квартира, дорогая машина, куча шмоток. Что ещё тебе от меня надо? - Тебя… - Того меня больше нет. - Олежка, я люблю тебя… - С самого начала любила? Или только сначала? - Всегда и сейчас… - Ложь! - Нет! - Ложь! Зачем Карине меня обманывать? - Олег, ты меня не слышишь! Да, она моя сестра, но это она врёт!.. - А я ей верю. - Почему ей, а не мне?.. - Не знаю…
…Она порезала палец, нарезая перцы. Стояла бледная и испуганная. Широко раскрытыми глазами, сквозь крупные слёзы, смотрела на свою кровь. Яркие красные капли падали на жёлтые перцы…
*
- Здрассте! Можно к Вам? – девушка? От неожиданности я лишь киваю согласно. – Я уж забоялась, что в ночь останусь. Спасибо Вам – доброму человеку. Поехали? - А-а… - Мне туда же. Одна дорога-то. - Собственно, да…. Одна дорога. Теперь для двоих, - я постепенно справился со смущением, даже улыбнулся. - Можно закурить? Вы же курите в машине? О-о, «Парламент»! Класс! - Да, курите, пожалуйста… Девчонка, а это ни более, ни менее чем девчонка лет пятнадцати-шестнадцати, уже чувствует себя в моей машине как дома. Ясно, что для неё это не проблема. Уверенным движением нажала на лифт пепельницы, заглянула в неё. Увидев там пепел, довольно улыбнулась и ловко прикурила от своей зажигалки, пыхнула дымом. - А как Вас зовут? - Олег. - А отчество? - Лучше просто – Олег, – вот щебетуха! Она мне нравится. Мелкие, но строгие чертами носик, ротик, глазки. Всё пропорционально и складненько сидит на немного восточном овале лица, легко играет в улыбки с прелестными ямками на щеках. - А куда Вы едете? - На юг. - Отдыхать? - Просто на юг. Там мой дом и там было счастливое детство… - А почему один? - Так случилось… - только успевай отвечать. Этой девчонке вопрос не задашь, пока она сама не позволит. Курит она лихо и красиво, по-взрослому. Даже элегантно. Дым тонкой струйкой деликатно пускает в сторону от меня, а пепел стряхивает одним точным и привычным движением. - А жена дома осталась? - Она мне не жена. - А-а…. А чо с Вами не поехала?..
- Олег, останься… - Я остался… один. - Ты просто псих! - А посуда-то при чём?.. - Ты предатель! - Оба-на… - Сволочь! - И всю жизнь тебе испортил… - Уходи уже! - Ну, наконец-то…
… Она танцевала обнажённой. Лёжа. Это она придумала. А он дирижировал, сидя по-турецки на большом обеденном столе среди тарелок со вчерашним ужином. На чёрном шелковом постельном белье тело было ослепительно белым и удивительно красивым. Хотелось писать его на чёрном велюре гибкой упругой кистью густыми белилами, плавными линиями…
*
- А ты куда едешь? – похоже, это мой первый вопрос попутчице. - К себе. - Ну, да… - А Вы? - От себя. - От себя не уехать… - Ты так думаешь? - Я знаю, - сказала так, что подвергать сомнению её знания показалось бесполезно - А родители? - Они ждут. А Вас дома ждут? - Нет, к сожалению... - А она? – было ощущение, что мы давно знакомы. - Нет. Она меня обманула… - Это не она. - А кто же? - Вы сами себя обманули. - Всё-то ты знаешь! - Не всё. А про Вас знаю…. А вообще, я фантазёрка и вруша, - и тоненько засмеялась. - Заметно, - я не мог не поддержать её удивительно сменившегося настроения. - Нет, Вам нисколечко не вру. Ой! Я уже приехала. Остановите вон там, за развилкой. - Может подвезти тебя до дома? Уже темно… - Нет, мне здесь рядом. Меня мама с папой всегда встречают. Я притормаживаю на обочине за развилкой как раз на границе света придорожных фонарей. Дальше дорога уходит в ночь. Я пытаюсь высмотреть в темноте и шлейфе пыли, поднятой машиной, хоть намёк на жильё, прищуриваюсь. - Да Вы не беспокойтесь за меня. Я здесь каждую травинку знаю и никого не боюсь. - Смелая! Ну, тогда пока. Счастливо тебе, попутчица. Девчонка приоткрыла дверцу, легко поднялась. - Ой! А я на телефоне Вашем сидела! Здорово! Даже не почувствовала! – и снова тоненько засмеялась.- Вот, возьмите. - Ну, пока, хохотушка! Привет родителям! - И Вы привет своей девушке передавайте. Как только вернётесь, так и передайте. Непременно! А лучше позвоните, Олег, она ждёт. Вот ведь телефон! - От кого привет-то? Как зовут тебя, щебетуха? - Карина, - и растворилась во тьме… - Карина, - и растворилась во тьме… - Карина, - и растворилась во тьме… Я выхожу из машины и оглядываюсь. Никого и ничего. А где же девчонка?.. Метрах в пяти на обочине что-то белое в тёмной высокой траве. Не разглядеть. А-а, в бардачке есть фонарь. Возвращаюсь к машине, глушу двигатель, прислушиваюсь. Лишь звон ночных цикад и гул удаляющейся машины где-то там, далеко. Фонарь исправно засветил белым ярким пятном, я иду к обочине и направляю луч на это «что-то»…. Хм. Памятник. Обычный придорожный памятник, каких множество скопилось вдоль трасс. Памятники погибшим в дороге, а этот - один на троих. Три фотографии на мраморе и надписи. Не знаю, почему, но я подошел ближе. Видимо, семья: отец, мать и… дочь. С правого крайнего портретика, сквозь стебельки высокой травы, смотрит на меня с лёгким лукавым прищуром…. Девчонка-попутчица! Кровь бьёт в голову, предательская дрожь в ноги. Не может быть! Под портретом: Идаятова Карина и год рождения. Год смерти почему-то не указан…
*
«Карина, как бы ты меня не уговаривала, я остаюсь. Я добилась всего, о чём так долго мечтала и не собираюсь с этим расставаться.
1. Я в Москве. 2. У меня свой модельный бизнес и я Генеральный директор этой фирмы. 3. У меня квартира в центре, с видом на Москва-реку. 4. У меня новая крутая машина и личный водитель. 5. У меня счёт в банке на сумму, которая тебе и не снилась. 6. И от Олега я больше не завишу. От него мне больше ничего не нужно. 7. Я теперь сама себе хозяйка. И твои советы и угрозы мне по барабану.
Отец меня не простит. Наверно прав, я на него не в обиде. А маме поклонись, когда будешь на кладбище, я молюсь за неё. Подарки племянникам выслала почтой. Прощай». Почему Ийка сохранила это письмо в электронной почте? Зачем я тогда залез в компьютер? Потом был звонок её сестре. Карина рыдала в трубку и уверяла, что Ийка меня развела, как лоха последнего. Ийка - шлюха, её и отец проклял за это. Она и меня обманет и бросит при первой возможности…. И что-то ещё обидное и горькое… Теперь я, сидя в машине, вдруг увидел всё совсем по-другому. Ийка пыталась объясниться, а я слушать не хотел. Вспылил, как никогда, крыша поехала… Сейчас же, прокручивая всё в памяти, я понял, какой я идиот!
«Я всегда тебя жду…» «Олег, Каринка всегда мне жутко завидовала…» «Я просто хотела похвастать…» «Ты предатель!..» «А жена дома осталась?..» «Вы сами себя обманули…» «Как только вернётесь, так и передайте…» «А лучше позвоните - она ждёт. Вот ведь телефон!..» «Карина…»
Сколько же совпадений! Сколько двусмысленности! Почему всё так сложилось? О, Боже…
*
- Олег! Это ты…. Ты в Москве? Не молчи, Олег! Я же умру без тебя… - Сделаешь мне крепкий кофе? - Олежка…
*
- Ваш кофе. - Что?.. - Вы кофе просили. Сразу и после…. Как в прошлый раз.
Нравится. Нет, честно. Очень нравится. Хороший, плотный, качественный рассказ. С рельефной историей, с образами, с хорошим кругом по действию. Запах кофе прямо забивает всё пространство вокруг. Спасибо Саш. Перечитал и снова получил огромное удовольствие и от самого процесса четния и от того что читал. ВотЪ
Я помню этот рассказ. Кажется, он был кому-то посвящён. Неважно. Неплохо сработан, в таком "скачковом" жанре реальность, воспоминания, мистика. И надо же всё так увязать, я бы в такой объём подобный сюжет не уместил. Это уметь надо. Перехваливать не стану, есть огрешки стилистические. Потом покажу, прощенья прошу, времени в обрез сейчас.
Спасибо, Володи. Это один из "трудных" рассказов. Благо, задание Турнира за одну из милых мне дам предполагало наличие мистики в рассказе. Без эпизода с загадкой рассказ остался бы банальным с зажёванным до дыр сюжетцем. А сколько кофе было выпито в процессе!
0
