Яков Есепкин На смерть Цины Четыреста восемьдесят первый опус Ветхий мрамор с меловых ланит Докрошим хоть о звездах и небе, Виждит персть, кто еще именит, Кто и рек о тлеющемся хлебе. Пойте, сильфвы, нисан золотой, Мы ль во шатах сиреневых плачем, Полны кубки паршою свитой, Се, тюльпаны мы зве ... Читать дальше »