- «…Два ствола мгновенно взлетели на уровень их глаз и застыли. Было что-то жуткое в их чёрных холодных взглядах…» - Да ладно! Они не станут палить друг в друга! Тем более при ней. - Это от меня зависит! Пиши дальше: «Люська вскрикнула пронзительно и мешком повалилась на пол. Скатерть, что вгорячах была зажата в её руке, последовала за ней, рассыпая сервировку. Но даже теперь ни один мускул не дрогнул на лицах соперников поневоле…» Хватит на сегодня. Устал я. - Браво, Граф, браво! Чем ближе к концу романа, тем более я уверяюсь в Вашей гениальности! Вы – талантище! - Ну-у… Можем немножко. - Ничего себе, немножко! Да Вам… Да Вам… классики в подмётки не годятся! - Ох и жучара ты, Камолый! Без мыла влезешь… в душу! - Ну-у… Могём немножко. - Чефир готов? Подавай. - Конечно, конечно, Граф! Всё готово, всё в лучшем виде… Индийский, как Вы любите. Прошу Вас… Осторожненько – кипяток совсем. - Испугал меня кипятком снаружи! Вот ссать кипятком – страшно, а пить его – одна приятность. - Ой! Это надо записать… - Не надо! Запомни. И передай потомкам во языцах… - Чо?.. - Да ничо! Я на мелочи не размениваюсь. Афоризмы – это пшик. Плевки мыслей, понял? Сигарету… - Понял, Граф, понял. Огоньку вот… - Скушно тут у вас на воле. Хоть и сытно. Скорее бы роман закончить, да назад - в Зону… А раньше нельзя. Обещал народу настоящий роман с воли написать, значит напишу. - Да не спешили бы Вы назад. Пообещали-то по-пьяни… - Цыц, Камолый! Моё слово даже во хмелю – железо! Мне решать! Вот ещё пару глав, и со спокойной душой на покой… - Осмелюсь напомнить: Митяй двух Ментов заказывал в конце… Не забыть бы. - Митяй, сволочь такая, мне блок сигарет так и не вернул, что я ему прошлый год одалживал… Ну, да ладно, уважу Митяя, подвалю пару погонных в финале. Напомни завтра…
