Литресторан - Литературный проект Litory
Главная | Правила сайта | Мой профиль | Выход | Почта() | Вы вошли как Гость | Привет, Гость
Litory

Сетевой литературный проект

Форма входа
Меню сайта

Категории каталога
Зарисовка [9]
Миниатюра [73]
Рассказ [58]
Новелла [16]
Эссе [4]
Повесть [4]
Письмо [30]
Сказка [17]
Мини-мини [12]
Отрывок из романа [1]

Друзья сайта
    Система авторегистрации в каталогах, статьи про раскрутку сайтов, web дизайн, flash, photoshop, хостинг, рассылки; форум, баннерная сеть, каталог сайтов, услуги продвижения и рекламы сайтов fc-games ЛитКлуб Goneliterane  Да здравствую я! Что хочет автор Русская рыбалка Youngblood livejournal Create a free website vikislovar

Мини-чат

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Главная » Публикации » Проза » Письмо 

@Gmail.com  
28.07.2010, 19:39

2008 год.

***

Закрыв дверь, она открыла черный ящик, ноутбук ее манил. Пока включался компьютер, она дрожащими руками зажгла сигарету. 
Экран загорелся, она открыла почту. Ящик был забит спамом. Она выискивала письмо. Вот оно. Что там? Она могла только догадаться. Задержав дыхание, как перед прыжком в воду, она открыла письмо.
Маленькие буковки плыли. Она читала, проглатывая каждое слово. Пробежав текст глазами, она вернулась к первому слову. 
Это длилось уже месяц. Почти каждый день, она пробиралась ночами к компьютеру, что бы прочитать от него письмо. Она нашла его случайно, написав письмо наугад, наугад выбрав имя. Он ответил, ответил стихами. И они начали писать. Длинные письма, скрывающие их собственную жизнь. 
Она перечитала письмо еще раз. И быстро начала писать. Слова вырывались из под пальцев. 
Мысли бежали на перегонки, обгоняя ее пальцы. 
- Что ты делаешь так поздно? – муж стоял в дверях.
- Я, я, - она пыталась подобрать слова, - Пишу, - честно сказала она.
- А, - протянул он, почесал плечо и пошел в туалет. Она сидела и смотрела на экран, руки дрожали. Ее всю трясло. Она чувствовала себя преступницей, которую поймали с поличным.
- Ты идешь спать? – муж вернулся.
- Да, сейчас, - она старалась не смотреть на него.
Посмотрев на написанное, она ужаснулась, насколько все это выглядело вульгарно. 
Она удалила письмо. 
Наследующую ночь, она не могла уснуть, ее тянуло туда, к нему.
Днем, отправив сына на учебу, она не выдержала и открыла почтовый ящик.

Там было только одно письмо и пара слов: «Прости, я не хотел тебя испугать той ночью».

***

Она смотрела на голубоватый экран, на белый лист. Ей было не привычно, что лист стоит вертикально, ведь он должен лежать на столе, она должна водить рукой, держащей ручку, а она просто стучит по черным кнопкам с белыми и красными буквами. Иногда промахивается и получается ерунда.
В комнате играла музыка, она все время что-то включала, шторы закрывали от нее улицу и тени.
Он перестал с ней общаться и запретил ей писать, запутавшись в себе и в ней. 
- Пусть будет так, - сказала она, - Я буду писать тебе в никуда.
Вечер, на столе стоит бокал с мартини, в раковине одна грязная тарелка, она сидит у белого листа на экране и не знает с чего начать.
- Я так давно не писала письма, простые слова, - произнесла она, стуча пальцами по столу.
У нее столько всего было внутри, но она не знала с чего начать.
- Может начать просто, - произнесла она и написала первые слова.
«Здравствуй», - руки замерли в ожидании сигнала из головы, что бы писать дальше.
- И что дальше, - развела она руками. Побродив по комнате с бокалом в руках, она вернулась к столу. Мартини с соком придало ей решительности.
«Здравствуй,
Какое жуткое слово, можно я не буду с тобой здороваться, я буду думать, что мы с тобой не расстаемся, я буду просто писать тебе «Доброе утро».
Ты запретил мне писать тебе, хотя нет, ты просто попросил этого не делать, хотя я знаю, что ты все равно продолжаешь проверять почту, а может, я надеюсь на это, но я не пищу», - ее руки быстро забегали по клавиатуре. Она сделала еще глоток.
«Я буду рассказывать тебе обо всем, ведь это письмо из ноликов и единичек, никогда не дойдет то тебя, хотя земля круглая и есть одноклассники», - она хихикнула.
« Это не бумага, которую можно сложить и спрятать в ящике, а потом доставать и перечитывать, хотя я все равно перечитываю, открывая папки», - продолжала писать она.
«Сегодня в письме я буду рассказывать тебе о любви, а завтра я напишу, как сильно я тебя ненавижу, а потом я просто помолчу несколько дней и снова напишу тебе», - она сохранила, свернула документ и полезла проверять почту. Пусто.
Алкоголь смешивался с ее чувствами, превращаясь во что-то серое.
Диск заиграл по новой. Знакомая мелодия.
«Я хотела стать для тебя книгой, но ты, увидев другой язык, решил просто ее закрыть».
- Я, наверное, похожа на словарь Ожигова, такая же толстая и скучная, - произнесла она.
«За окном дождь. И я тоже попала под дождь. Мокрые волосы взъерошились, как после крепко сна. Снег, как же я люблю снег.
Какое странное чувство спокойствие внутри и теплого возбуждения. И, правда, с людьми надо говорить, когда-нибудь я этому научусь. Или ты меня этому научишь.
Я хочу сидеть и слушать твой голос, как он меняется. То сердится, то становится таким ласковым. То просто замолкает, я чувствую поцелуй на своих губах. Нежный и настойчивый.
Спина ощущает теплый камень дома и рук.
Я пью зеленый чай, и продолжаю витать в облаках. сегодня я не вернусь на землю.
И опять маленькие буковки быстро заполняют белое пространство, делая ошибки. мысли убегают, как улетает стайка воробьев.
Звонит телефон, разгоняя мои мысли, как толстый кот, который прыгает не птиц, а они с криком разлетаются. Действительность.
И опять я думаю о незнакомце. Он был другой. Он пытался быть строгим и чужим, но нежные глаза его предавали. Нас разделял стол, наполненный едой. Мне хотелось его коснуться, хотелось уйти оттуда, чтобы этот стол не разъединял» - ее руки быстро бегали, она перечитала написанное несколько раз.
«До свидание мой милый», - написала она в конце.
- Ну, и куда будем посылать, - она смотрела на пустую графу адреса.
Закрыв глаза, она набрала первые клавиши, которые попались ей под руку.
ХХХХХХХ@gmail.com
- Вот туда я и буду писать, - произнесла она, смотря на адрес, - Там будет жить мой незнакомец.

***

Ее маленькие пальцы бегали по клавиатуре. Она быстро набирала слова. Все то, что ей хотелось сказать и объяснить ему. Предложения повторялись, смысл исчезал, и к концу, письмо просто стало набором слов и предложений. Слова, она чувствовала пустоту слов, чувствовала, что он опять прочитает как-то по-своему, и она снова будет стучаться в закрытую дверь.
«Открой», - написала она. 
Он не слышал, он не хотел слышать.
Она перечитала еще раз письмо и нажала на кнопку делит. Он запретил ей писать ему, как и писать о нем.
Она нашла старый тетрадный листок и начала писать опять. Слова лились, как вода из глиняного кувшина. Утолявшая жажду. Она исписала листок мелкими буквами, смяв его в шарик, она сжала его в кулаке. Это был ее мир, который влезал в маленькую ручку, на старый тетрадный лист. Бумажный шарик. Она подбросила его, поймала и снова подбросила.
- Живое письмо, - улыбнулась она, и заплакала.

***

Холодный экран монитора согревал ее маленькими черными словами, напечатанными на белом листе. 
«Почему именно белом», - подумала она и тут же выделив весь текст, раскрасила его в светло голубой, под цвет своих глаз.
Она перечитывала его письма, свои письма. В них было много всего, злость, обида, слова любви, все эмоции, которые возникают у двоих людей. Они были почти живые.
Она смотрела на экран и не могла понять, что же им не хватает.
- Жизни, - прошептала она. Вставив бумагу в принтер, она нажала кнопку. В квартире раздался легкий шуршащий звук печати. Письма оживали. Распечатанные листочки падали на пол, разлетались по комнате, подхваченные вечерник ветром.
Она радостно кружилась по комнате, прижимая листки с мелко напечатанными словами. Его, ее.
Принтер продолжал оживлять их письма.
Она сидела на полу и складывала самолетики из распечатанных листов. Балкон был открыт. Прохлада вечера манила ее. Она вышла на балкон, неся охапку сложенных самолетиков. Кинула первый. Он полет, подхваченный ветерком. 
- Живые письма, - крикнула она, засмеявшись, и стала пускать самолетики в ночной город. Загорались звезды. Белые бумажные самолетики улетали, куда-то унося от нее радость, печаль, тоску, все то, что объединяло двоих людей в этих письмах.

Категория: Письмо | Добавил: mawerick,
Просмотров: 320 |  Комментарии: 0
Всего комментариев: 0

Copyright MyCorp © 2019