Литресторан - Литературный проект Litory
Главная | Правила сайта | Мой профиль | Выход | Почта() | Вы вошли как Гость | Привет, Гость
Litory

Сетевой литературный проект

Форма входа
Меню сайта

Категории каталога
Зарисовка [9]
Миниатюра [73]
Рассказ [58]
Новелла [16]
Эссе [4]
Повесть [4]
Письмо [30]
Сказка [17]
Мини-мини [12]
Отрывок из романа [1]

Друзья сайта
    Система авторегистрации в каталогах, статьи про раскрутку сайтов, web дизайн, flash, photoshop, хостинг, рассылки; форум, баннерная сеть, каталог сайтов, услуги продвижения и рекламы сайтов fc-games ЛитКлуб Goneliterane  Да здравствую я! Что хочет автор Русская рыбалка Youngblood livejournal Create a free website vikislovar

Мини-чат

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Главная » Публикации » Проза » Миниатюра 

Долг в две кисти винограда  
24.03.2009, 16:37
- Серёга, слышь?
- Неа.
- Оклады нам режут, Серёга!
- Пацанов режут, а вы всё про оклады!
- Серёг, хорош, я о насущном, брат!
- Тогда не брат ты мне…
- Охерел?..

Хлестнул рассвет по лицу. Если бы не первые лучи солнца и роса, так и спал бы на светлом небесном фоне с голубями-перевёртышами и едко-белой тропке Домодедовского гостя, в этой сладкой синеве Подмосковья. Она настолько сладкая, что синеву я чувствую нёбом, языком и горлом. Сушит, зудит, колет она… Пахра рядом, скатись, башку охолони…
- Серёга, перестань.
- Сам пошёл…
Саньку не разглядеть даже в двух шагах. Не в метрах, в шагах. Улавливаете разницу? Шаг от метра отличается, чтоб вы знали.
- Спишь?
- Издеваешься?
- Однозначно.
- Спасибо. Рот закрой, снайперу – мишень. Что вишня влёт!
Саньку люблю. Как брата люблю. Потому, что нет ближе человека сегодня. Да к тому же и вчера он таким был, близким и родным. Потому, что тельник на мне – его, а на нём – мой. Вам кажется банальным: поменялись и чего уж там… Нет, мы душами поменялись. Ему – моя, а мне – его. Но это ещё с детства. Тс-с! Тихо вы!..

Санька неловко запрокидывал топор с длинной рукоятью за спину, извиваясь всем телом, выписывая локтями чудеса в воздухе, закусив язык, замылив чёлку на висок. Старался, кряхтел, чтоб помогло, крякал навзничь по-мужски стараясь угодить дядь Егору, но так неловко, что мне уссаться со смеху было впору… Я б помог, да он мне должен винограду немерянно – сам виноват – лишь бы спорить. Вот ведь отродье цыганское! Недаром всё село их Поцыгайлами кличет… А я нет. Санька мне друг – я только мигом пущу мыслю цыганскую про дружка своего и тут же её в кулак: «На! Раздавись, с*ка, сгинь!» Санька мне был, есть и будет другом. Братом будет! А мамку я уговорю…
- Слышь, ты! Мазила! Может помочь? – знаю, сейчас застынет статуйкой парковой, губы закусит, ноздрями пыхнет – ну, конь! «Зонтик»! Тот, что вороной, да пятнами. «Некондиционный», как дед Егор говорит.» Но норов по всем кондициям на пять с плюсом!».. Санька ни слова против Дядь Егора не скажет. Коня ещё тот, хоть и «некондиционный». И секрет Санька будет держать на замке: Коня Приднепровских кровей, в пятно. Казацкий, натурэль! Просто эти новые зоотехники-селекционеры… «сколько они понимают в кониках? Да ни на пол-подковы не понимают!» И Санька согласно кивает дядь Егору. И я тоже киваю. А-то! Сколько помнят они дядь Егора, столько и помнят…

- Серёга, слева-тридцать…
И не надо мне голову поворачивать влево, прысну себе утром в глаза, чтобы слева увидеть тени и шорох там… «Слева-тридцать – это значит, что слева от меня, градусов на тридцать по азимуту херня какая-то. Незначительная, но внимания требует. Именно моего, потому что Санькины глаза отвечают за «справа-плюс-минус все стовосемьдесят». А мне – моё, и здесь уже не спорю, потому что прошляпил. Потому что там, давно, там нас было двое, а здесь мы одни… А слева-тридцать - это двое с «калашами» и один с осликом упакованным. Выходят из облепиховых зарослей совершенно не таясь, в наглую, не оглядываясь. Обнаглели, падлы!
- У меня - два, плюс полтора…
- А у меня - восемь с половиной…
- Чего?
- Ничего. Сколько по-правде?
- Чёрт… Двое и проводник с осликом. Груженые.
- ВорОны – восемь, галка одна.
- Меняемся?
- Да уж сам как-нибудь…
- А приказ?
- Обойдёшься. По стволам и головы…
- И медали. 
- Не претендую.
- С калашами – мои. А ослик тебе.
- Ослик упакован что ли?
- Отсюда не вижу. А вдруг? Один такой ослик – минус БМП, плюс десяток пацанов…
- Должен будешь.
- Две кисти винограда из детства прощу…
- Вспомнил... Хорошо, уговорил. Да и проснуться пора – паутина в глазах.
- На семь-сорок.
- Само-собой.
Три выстрела почти очередью, три мишени. И вот уже серые тени кульками сворачиваются в чахлую траву. А вот и четвёртый выстрел. И тут же бедного ослика разрывает на сотни мелких осликов… 
Не ошибся я. Минус БМП и десяток пацанов… Очередной размен - улыбнись, война! Ухмыльнись, бл*ть! Эх. Ослик-то причём?
- Я спать! Я первый занял…
- Чёрт.
- Я дядь Егору всё расскажу, он тебе по губам-то...
- Ябеда.
- Ябеда - не ябеда, а часок заслужил! Смотри лучше…
- Поучи.
- Если что – буди. Поучу.
- Спи!
- Привет передать?
- А-то…
Спи, Санька. Божьей Коровке всё-равно. Она ползёт каплей крови снизу вверх, не оставляя следа, и я ей за это благодарен. Кузнечик зовёт её на пикник по-ветру, но она не спешит, кокетничает. Дует, дует домики-крылышки, тягу готовит. Ну, словно реактивная.
«Божия Коровка, улети на небко, там твои детки кушают конфетки…»

Категория: Миниатюра | Добавил: colder,
Просмотров: 361 |  Комментарии: 0
Всего комментариев: 0

Copyright MyCorp © 2021